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y guárdala en tu cajita de recuerdos precarios.
Lávame los dientes y las pupilas
con tus lágrimas de cocodrilo
y no vuelvas a decir que tengo pánico
a la hora de besar la frente de la calavera.
Socórreme cuando esté a disgusto con el mundo
y déjame morir si me ahogo en el “yo” que soy…

Sopórtame poco o nada de nada…
No merezco la pena, bien lo sabes:
por cabeza soy un objeto que siente
y presiente la muerte
de los cerebros momificados,
tristemente acartonados a consecuencia
de la fiebre y el orgullo de no saber/querer
transmutarse en PAZ o AMOR
de una noche más alrededor del ímpetu eterno
y próspero para la mayoría de seres humanos.

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1 Comentarios

• 

  Gentio

  Yo al revés, creo que lo que prevalece en tu poema es el cómo, lo que realmente importa en la poesia modernista. Los modos son un juego... sin embargo, si, el mensaje es enteramente comprensible. Pero me gustan los juegos del camino, buen texto.

  20/06/12 01:06