"Cruza los bostezos con mis caricias, déjame hacer un tornado hambriento.
Vuelve a quedarte durmiendo sobre mi pecho, necesito escuchar mi corazón, saber que aún sigo vivo."

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- Shhhhhhhhhhhhhh.-Una mujer cercenó sus labios, y empezó a caminar con poder. Era como un ritmo súbito que llamaba a su puerta, no podía quitarle el ojo de encima.- No entiendo más, no sé por qué, no hay marcha atrás. - Se paró en seco.- Recomiéndame un camino sin catorces de febrero, un camino en donde no caigan bombones, en donde no se hagan invocaciones a la dependencia. ¿amor? Yo diría desamor reflexivo, elevar el bienestar de cualquier otro enemigo sobre el de mi creador.- Dirigió su mirada a un ventanal situado frente a sus ojos apagados.

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El dueño de aquel ventanal oyó sus palabras, cerró la persiana.- Implorar, es el bello recurso de lo caídos.- Asentía en mitad de su soliloquio desvariado.- Negar la necesidad de ser amado que todo ser posee y que fue la que lo engendró, propio de narcisistas, cándidos. No me hables de la desgana y grita que no existe la desolación. Tristeza y hermetismo, debilidad de almas impuras.- Pero había olvidado que a sus espaldas el teléfono estaba descolgado, su nieta escuchaba con una muñeca andrajosa, sin ojos, cubierta en barro.


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La ancianidad anda siempre en jardines inexistentes. No pueden llegar a mi y sé que a ti tampoco.- Acariciaba el plástico como si pudiese recibir calor de aquel trozo de petróleo pagado con sangre.-
Mantienen debates, que ellos son felices dicen. Pero cuando llegan las noches de San Juan, huyen al patio y comienzan a llorar, y a hablar. Se resienten esta vez. ¿Son aún más cobardes que los que encaran al temor de la existencia en lo caótico? ¿Son más osados vendiendo alegrías y cuentos de caballeros medivales para ir en las noches de canícula a mi jardín virginal? Viven en diferentes mundos que nosotras, quizá olvidan que la complejidad no es cosa de senectud.- Aquella se asustó cuando vino la noche, tiró a su muñeca en el cajón de arena y corrió a casa.


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Y ella se marchó por las calles cuando el frío de la noche la armó de cólera. - Siempre palabras evenenadas de ellos, siempre incompresión y lamentos. Siempre lucha con lo viejo, siempre caricias de veinte céntimos. Quizá me hicieron para esto y esa es mi función. Escuchar problemas de los indefensos y arañar mi rostro con guijarros cuando la ahogada al fin expulsó el mar que la atragantó.- Refunfuñaba y caminaba inexpresivamente, la habían creado así. Y aquel trozo de negrura natural convertida en belleza artificial sonreía agredida, utilizaban su molde cada día.

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2 Comentarios

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  Norah

  déjame hacer un tornado hambriento.Yo diría desamor reflexivo, elevar el bienestar de cualquier otro enemigo sobre el de mi creador.-su nieta escuchaba con una muñeca andrajosa, sin ojos, cubierta en barro.Viven en diferentes mundos que nosotras, quizá olvidan que la complejidad no es cosa de senectud.Y aquel trozo de negrura natural convertida en belleza artificial sonreía agredida, utilizaban su molde cada día. ..en verdad fascinante, tienes la impronta de lo visual, siempre te leo y me sumergo en un film, muy bueno, cariños.

  28/02/11 08:02

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  Bajollave

  Qué curioso, a mi me pasó lo mismo al leerte. Gracias por tus palabras dulce idealista ;)

  28/02/11 11:02