El Amo de Llaves Se Marchó.
Después de tantos y tantísimos días sin luna dejé de ser lobo. Me quedé sin aullidos, mis cuerdas oxidadas. Los secretos se vertieron sobre el lago y se marcharon al núcleo de mi absurdo.
No hay ya motivo por el que cerrar mis recuerdos en un ataúd. No están muertos. No son demonios que me persiguen de sueño en sueño. No son nada.
Dejo atrás el lago apacible, paso a paso. La maleza se vuelve y me mira, ni si quiera se quiebra bajo mis suelas. Camino, me pierdo sin seguir el sendero de tierra. Me alejo entre las encinas, los arbustos, impasible. El polvo emprende su danza y se posa en las hojas verdes, crecen y seguirán creciendo. Sin duda evanescente, con silencio inerte. Miro la luz colándose entre las copas de los dioses y piso las sombras, borracho de mí. Con el permiso de mis palabras, encarando al tiempo furtivo con gesto de obediencia, me urgo en el alma y un ruido metálico estremece a los pájaros. Se marchan volando.
Devuelvo mi mano a mi rostro con ese objeto de hierro y le doy un beso envenenado, ya estoy cerca. Clavado en la tierra como un alfiler cansado de coser voces de desaliento, de delatar mis maldiciones ante la ausencia, de perderme en diciembre y encontrarle en noviembre, cierro los ojos.
Un tren ruge lejos y vuelvo a abrirlos, seguro en él iba un amante infiel a sus errores, hablando de un vestido de novia. Con miedo a callar pues la vida se marcharía. No sabe si ella le guardará un rincón a su recuerdo.
Yo ya no lo necesito, en la espesura no hay esquinas.
Pisa las vías, se alejan las cataratas de hierro.
Y aparecen esas cuatro musas, una vestida en sangre, la otra envuelta con atuendo campesino ; otra con grilletes huye del amor; otra con una espina en el costado, se la había clavado ella misma. Eran ellas, pero no vi a nadie. Solo imágenes borradas, maniquíes maniatados.
Decidí continuar, y atravesé el castillo Pieds Nus. Las dudas abrían las ventanas y cerraban las puertas, las curianas dejaban huellas y escuchaban los ecos desde las cañerías. Hay quien dice que era la voz de un niño que se marchó por el desagüe y jamás volvió. El tiempo se enamoró de él y lo llevó a las profundidades de un mar que le mató de amor, lejos de todo. Pero en realidad se marchó esa noche que tronaba, que caían metales preciosos. Se elevó allí donde las prostitutas llegan con su baile. Y Ella acabó con él.
Continúo y el sol se refleja en la lejanía, en el río bravo. Seguro formó parte del sueño de un dios, aquel que salvó a una doncella lacrimosa y la inmortalizó en sus notas. Me acaricia el cuello, es esa melodía. Y gimo. Mi lengua ha despertado para hablar con una niña envuelta en sedas pero no habla,viste de luto, ha muerto su lápiz. Me mira y se marcha perdiéndose entre nichos. La sigo.
Hay cruces y más cruces, sobre una tumba hay una anciana con una guitarra llorando la muerte de un amor perdido que se suicidó tras seis copas de whisky. Sostenía aún la vida con el peso de esa guitarra. Ella siempre le cantó.
De pronto empieza a cantar y con su melodía quebrada advierto que ya he llegado al lugar. Llaman y llaman a un ataúd como si de una puerta se tratase, pero yo despierto ante mis ojos descubro que puedo moverme al ritmo de sus arpegios. Y con ese objeto metálico que asusta a los pájaros, mi llave, abro el ataúd que me espera desnudo entre los nichos. Encaja esa llave, ahora ya sé que no hay más que escribir. La giro y de un golpe se abre lanzándome al suelo.
Es entonces cuando las razones empiezan a sonar junto a esa anciana. Y vuelan pestañas y más pestañas como alas de abejaruco y se deleitan por el frío del espacio.
Se acercó al fin aquella anciana con ojos empañados y me dijo:
- Ve allí donde jamás pudiste ir.
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Gracias infinitas a todos los que dedicaron su valioso tiempo en leerme, estoy muy agradecido. Gracias por acompañarme cuando me encerré bajo mi propia llave.
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Luia
Derrotero febril, rumbo final. Excelente.
29/04/11 05:04
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Rugissor3
Muy bonito.
29/04/11 05:04
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Bajollave
El fin es bonito de narrar, gracias.
30/04/11 01:04
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Norah
Es entonces cuando las razones empiezan a sonar junto a esa anciana...y las cuerdas oxidadas se tornaron voz, no, es mas intenso se volvieron canto con un rasgeo de guitarra que te canta vete, ya estas lisato.Inmenso y agradecido beso.
08/05/11 04:05
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Norah
Es entonces cuando las razones empiezan a sonar junto a esa anciana...y las cuerdas oxidadas se tornaron voz, no, es mas intenso se volvieron canto con un rasgeo de guitarra que te canta vete, ya estas lisato.Inmenso y agradecido beso.
08/05/11 04:05
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Bajollave
ya se abrió el cerrojo y no hay sitio para llaves en mi alma. Pero siempre tendré un sitio para esa niña con trenzas de seda.
11/05/11 07:05
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Agora
Bajo Llave!!! feliz encuentro!!! muy muy feliz!!!...el amo de llaves...se marchó!...
"ve allí sonde jamas pudiste ir"
vamos!
mil gracias por dejarme cerca tus letras!
28/06/11 04:06
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Bajollave
Hola Agora muy feliz encuentro por mi parte también, el amo de llaves ya no tiene llaves, es inevitable las casas se acaban cayendo. Un placer que me lea alguien como tú!
01/07/11 04:07
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Endlesslove
La maleza mira, y no se quiebra bajo las suelas, a pesar de esto, hay que seguir el camino y llegar a donde no se ha ido .
Gusto haberte leído
saludos
11/10/11 06:10
