En la planta de los pies
se frota la mansedumbre
de melenas
y flancos
místicos,
en los párpados,
lenguas de mariposa,
trémulas
y normales
como los dibujos
del vino
escurriéndose
en mi pecho.

Sofá viejo.
Salón viejo.
Cualquier lugar
vale
para el reposo.

Los chorros
no,
no son sangre
son vino,
el medio
para que manos santas
lleguen calmando
las punciones
y las viñetas que censuró
el dolor.

Gotas rojas
de uva cantarina
espalda abajo,
el fruto de la tierra
lamido por lenguas
de koala


lunes
martes
miércoles...
todo
se vuelve fino,
ondulado
sobre el vello
de mi barriga.

Todo.

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1 Comentarios

• 

  Vocesdelibertad

  Caricias efímeras que alborotan pasiones, detienen suspiros tras una esperada utopía... en realidad estaré pendiente no sólo de tus publicaciones sino también de los comentarios que te dejen, el final se siente con aires de soledad.
  
  Saludos.

  23/06/10 12:06