¡Maldita sea!
He herido mi mano.

La mosca con alas rotas
por los aires no vuela.
El hombre sin su mano
no echa a volar su imaginación,
como las aves que se dirigen al norte.

No puede volar,
No puedo escribir.

¡Maldita sea!
He herido mi mano.

Se desgasta mientras escribo,
en cenizas se convierte.
¡Oh, triste esperanza!
De las cenizas no ha vuelto a nacer.

¡Maldita sea!
He herido mi mano.
Y mi amor veraz no he profesado

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3 Comentarios

• 

  Shadow

  Solo el Fènix retorna de sus cenizas. O tal vez me equivoque, quizàs los poetas tambièn retornen.
  
  Es muy bueno en verdad.

  06/03/08 02:03

• 

  Barandica

  Gracias Shadow, y que tus esperanzas renazca como el Ave Medieval.

  07/03/08 01:03

• 

  Mejorana

  Déjame que cure tu mano Barandica, que puedas volver a escribir , que a mí también se me ha roto y tal vez podamos echar nuestras manos a volar los dos juntos, para que, como dice Shadow, retornen los poetas.

  09/03/08 06:03