Es tarde, hace frío fuera. La gente comienza a refugiarse en sus casas, a reunirse con la gente a la que quieren, comienzan a llegar a casa, a su hogar; pero ella no.
Ella está allí sentada, debajo de aquel árbol al lado del camino. Tiene frío, pero parece que no le importa. Ella solo se limita a encogerse y a pensar. A pensar en él, a pensar en ella, a pensar en la vida.
Estaba todo oscuro, era de noche y el alumbrado no funcionaba salvo una farola cada 70 metros más o menos, pero no le importaba, ya nada le importaba. Pensaba que, quizás, era ya demasiado tarde, que, quizás, ya todo se había terminado.
Llegado un punto, se levantó y dejó caer una rosa. Al fin comenzó a andar hacia el boulevard de los sueños rotos.
