El Sepulturero.
Qué fue del escuálido sepulturero,
que con sus sombras y su recelo
siempre nos olio a muerto.
Qué habrá sido de su oscuro silbido,
de su blanquecino brillo,
de sus diabólicas uñas y negro respiro.
Dicen, malas las lenguas,
que se enterró a sí mismo
cansado de tratar con quien trataba,
aquella que nunca le hablaba,
aquella, a la que jamás quiso.
Dicen, que hoy es sonido.
Comentan, que fue visto por la colina,
caminaba solo y deprisa,
andaba nervioso,
como si algo quisiera,
como si algo buscase,
como si la muerte, por fin le hablase.
Que habrá sido del sepulturero,
nadie vio su cadáver,
no recuerdan su rostro, su voz.
Nadie sabe, ahora que nos lo preguntamos,
de su opinión,
¡donde! donde andará ese señor.
Que fue del hombre, del enterrador,
que habrán sido de sus penas
y de haberlas, sus alegrías,
que, de su soledad herida.
Hoy que hace falta,
todos, todos se preguntan,
&y nada.
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