TusTextos.com

En la Tumba Del Perdón.

Olvidó mi mano la sensación de expresarse
cuando mi sentir ya se ha secado.
Sin emoción, libertad, pena, ira o pasión,
no logro distinguir la vida en este gran rincón de días.
Plana, navega mi mente donde nada queda, donde nada surge.
Planas, las sombras de voces indistintas,
en procesión ante mí desfilan.

De finales,
acumulados veranos como postales
pegadas al techo de mis dulces pasados,
de mucho y bueno,
voy contando hacia atrás los antojos oxidados
a la espera de que mis entrañas respondieran,
sin la mentira que busca la paz rota de la fantasía.

No me siento capaz de seguir soportando contra voluntad,
ya no es suficiente el cariño,
mi loco afán de protección,
mi constante pensar si en realidad, no lo hago mal.
No, no es suficiente la pena de su inseguridad,
ni el embrujo de su mirada,
ni los besos, que me hicieron volar.

¿Amor?
Uno, uno solo y de gran valor.
Autentico, intenso, real.
El de los padres a su hijo y pare usted de contar,
el resto. Costumbre y cariño& por lo normal,
suficiente razón para recorrer un grisáceo camino.
Cansado, agotado, sin aire,
se agria mi carácter.

Despierto a la mañana
en la intimidad del sofá del salón,
eterna la noche
que mí cabeza impidió labrar con el descanso de la paciencia.
Noto latir mis venas, sudar mis ojos,
noto todo de adentro hacia afuera.
Hoy, por fin,
agarro el rabo al toro.

Oscuros sobre claros,
mis recuerdos se hacen un débil chasquido a cada paso,
ante cada palabra,
ante una vida que se siente desperdiciada.
Oculte soluciones por evitar disgustos,
cuando es mi sangre la que se pudre olvidada.

Alejando la verdad de mi sentir,
omito, omito de mí al mundo.
Su furia se hace negra,
sabida vencedora de la paciencia que la soporta en la sombra.
Y mí cuerpo se derrama de lastima,
reconociendo en ella la mentira que atormenta sus días
en la inquietud desbordada,
de un mundo, que en nuestra mano se hace nada.


denaturalezatocapelotas.blogspot.com
BuitragoPublicado el 19 de enero de 2019
Archivado en poesa

Lo recomiendan

5 Comentarios

  • Polaris

    Dicen que la mano que mece la cuna es la mano que mece el mundo, tu mi viejo compañero y amigo de tanto tiempo no has perdido ni un ápice de tu inmenso talento, como el buen vino, envejeces no sólo con dignidad, también con prestancia. Te aplaudo. Feliz año Buitrago.

    Pol.

    19/01/19 10:01

  • Mujerdistinguida

    Escribes con un sentimiento muy profundo, este poema un tanto triste demuestra que un poeta muestra lo mejorque tiene dentro ante la impotencia y la desesperación.
    Me encanta como escribes Buitrago.
    Elisa.

    20/01/19 05:01

  • Buitrago

    Muchas gracias amigos, un fuerte abrazo

    Antonio

    22/01/19 09:01

  • Antigona_argentina

    Vos tenes buena bocha

    04/02/19 11:02

  • Buitrago

    Favor me haces Antigona
    un abrazo

    09/02/19 11:02

Más de Buitrago

  • X

    322 lecturas | 9 comentarios
    5 lo recomiendan
  • Realidades.

    337 lecturas | 12 comentarios
    4 lo recomiendan
  • Noche.

    311 lecturas | 2 comentarios
    2 lo recomiendan
  • Hasta Nunca.

    242 lecturas | 6 comentarios
    3 lo recomiendan
  • Tras de Tus Horas.

    179 lecturas | 5 comentarios
    2 lo recomiendan