Son los que aman locos,

los que odian... ni idea.

Y todos, a la de una y sin mirarnos

a los ojos,

caminaremos los cerros

donde el suelo se lamenta

y el cielo planea.

Sin que rompan los silencios

la paz de la futura muerta,

grité de rabia

o aborrezca de pena.



Eres tú,

siempre tan esbelta,

fuerza de hombres

y pura belleza.

Aliento de inmortales

y tinta muerta.

Eres tú,

porque no hay otra,

el aire que no corre

y de ayeres nace niebla.



Y así, porque así se logra,

quisiera quererte aunque

mi sueño sepa a la mazmorra,

donde mis huesos

del blanco pasen al verde

y quien un día dijo ya no diga.

Cuanta fue la suerte

y cuenta es la mentira,

que todos ocultan

y tan pocos evitan,

para cuan gorrinos,

venirnos arriba.

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5 Comentarios

• 

  Buitrago

  ¿Maestro? Jajaja, no amiga Regina, aprendiz. Siempre, siempre, aprendiz.

  21/05/18 12:05

• 

  Remi

  Bonito poema, ¡me gusta!
  Un abrazo Antonio.

  26/05/18 08:05

• 

  Buitrago

  Gracias Remitente
  Un saludo

  27/05/18 06:05

• 

  Albasilencio

  tiene usted más razón que un santo. MAESTRO.

  02/06/18 08:06

• 

  Buitrago

  Lo de maestro me queda muy,muy grande, pero se agradece el ánimo.
  Yo, también te quiero ;-)

  09/06/18 02:06