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Y Fueron Cien

Recluída y desapercibida
muere verde la primavera
sin alegrar a nadie la vida
ni dar consuelo al que desespera.

Cien largas noches
agazapados en la trinchera.
Cien páginas con derroches
de pérdidas y pena.
Cien días sin reproches
a los que hacían la guerra.
Cien días sin broches
a los que se iban en hilera.
Cien discursos fantoches
todos ellos rebosantes de quimera.

Amordazada y cohibida
toma la alegría la delantera
con los impulsos en estampida
de un temeroso verano a la espera
Clopezn22 de junio de 2020
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poesia

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4 Comentarios

  • Remi

    Ha sido tanto el tiempo... ¡toda una primavera! todas las emociones de esta primavera fugaz en tus versos.
    Me ha encantado Clopezn, un abrazo.

    24/06/20 01:06

  • Clopezn

    Pues sí Remi, mucho tiempo. Pero quién sabe si será suficiente.
    Un abrazo,

    27/06/20 05:06

  • Patroclo

    Cruzando los dedos para no sumar ciento uno.

    Clopezn, me ha gustado mucho la forma, aunque el fondo es inquietante. Churchill dijo, tras vencer a los nazis, algo así como "esto no es el final, quizá el final del principio".

    En función del rol que adoptemos este verano, si cigarra u hormiga, seremos más o menos capaces de contener un hipotético rebrote en otoño.

    Un saludo

    30/06/20 03:06

  • Clopezn

    Me alegro de que te haya gustado Patroclo, y así es, aunque imperdobable el rol de cigarra una segunda vez. Un saludo cordial.

    06/07/20 05:07

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