Recluída y desapercibida
muere verde la primavera
sin alegrar a nadie la vida
ni dar consuelo al que desespera.

Cien largas noches
agazapados en la trinchera.
Cien páginas con derroches
de pérdidas y pena.
Cien días sin reproches
a los que hacían la guerra.
Cien días sin broches
a los que se iban en hilera.
Cien discursos fantoches
todos ellos rebosantes de quimera.

Amordazada y cohibida
toma la alegría la delantera
con los impulsos en estampida
de un temeroso verano a la espera

Seguir AutorRecomendar Texto Agregar a Favoritos

4 Comentarios

• 

  Remi

  Ha sido tanto el tiempo... ¡toda una primavera! todas las emociones de esta primavera fugaz en tus versos.
  Me ha encantado Clopezn, un abrazo.

  24/06/20 01:06

• 

  Clopezn

  Pues sí Remi, mucho tiempo. Pero quién sabe si será suficiente.
  Un abrazo,
  

  27/06/20 05:06

• 

  Patroclo

  Cruzando los dedos para no sumar ciento uno.
  
  Clopezn, me ha gustado mucho la forma, aunque el fondo es inquietante. Churchill dijo, tras vencer a los nazis, algo así como "esto no es el final, quizá el final del principio".
  
  En función del rol que adoptemos este verano, si cigarra u hormiga, seremos más o menos capaces de contener un hipotético rebrote en otoño.
  
  Un saludo

  30/06/20 03:06

• 

  Clopezn

  Me alegro de que te haya gustado Patroclo, y así es, aunque imperdobable el rol de cigarra una segunda vez. Un saludo cordial.

  06/07/20 05:07