Un tono medio quebradizo, un papel seco hasta el vidrio, su vocecita que antes era una lamparita blanca, ahora solo se resume a un sonidito quejumbroso, una piedra luchando contra las paredes de un pozo mientras cae, una piedra helada y en picada era su voz desde hace unas semanas. Lo que antes fue un cantar de aves, de esas que te despiertan el día desde la ventana, hoy, desde ese arrullo de sabanas y transpiración que enriquecía cada día con el declive, no era mas que el ruido del fino aleteo de un insecto de alas espinadas o el de una nube fragmentada de murciélagos esquivando estalactitas, hacia la luz.

Jaime, una estatua más entre sus amigos y los adultos, figuras planas y opacas alrededor de Isabel, la madre de Ernesto, que ahora, no es más que un cabello mojado en el baño, observa con los pulgares de los pies agitados, una gotita de sangre fusionándose a otra de sudor cerca de la axila. La gotita pedalea alegre su triciclo, cubierto por las polleras rojas, hacia el balneario axilar, grita espantando toda ave microscópica, con ese grito imprevisto y molesto que se pierde en la pubertad (los perros ladran por el chillido infantil de la minúscula sanguínea, alguien en la pieza advierte con tono de sabio que lo hacen por que la muerte ya entro a la casa). Las otras gotitas, todas niñas panzonas con el cabello rojo regiamente peinado hacia atrás por sus madres, repiten el gritillo de guerra, mientras las gotitas de sudor, mas introvertidas y pacificas apenas se arrastran para evitar el brusco encuentro.

¡Tan tontas como saladas! Gritan burlescas, desorbitadas, las gotitas de sangre en bajada, antes del splash inaudible para las mentes impedidas, que provoca la violenta fusión.

Mientras Jaime sigue atrapado en una confabulación entre su imaginación y los detalles de una moribunda, los invitados a la elevación, permanecen alrededor de la copa casi vacía, que sigue derramándose donde mismo se gestan, con las ventanas de los ojos cerradas la mayoría de las veces, un crepúsculo de bestias y emociones sobrepuestas, esa mancha sin fondo que son los sueños, y es que tanta vida es la que derrama el hombre sobre sus pasos, que se hace inconcebible la idea de una sola vida en su surco, seria una injusticia, un desequilibrio atroz; es por esto que la imaginación es nuestro mayor argumento a favor del inmortalismo.

Dentro del fluido aneblinado que aletarga cada silaba pronunciada por los presentes en el espino invertido, el filtro grisáceo de las tragedias, los quejidos ahogados, asquerosos de miserables, y ese silencio desconcentrado casi insensible, está Ernesto; que ahora es incapaz de saltar la pirca de un solo brinco, ahora es solo una horca posterior al ahorcado. Su madre yace goteando, de cabeza al precipicio mas negro, con los brazos extendidos con la esperanza de desligarse, fugarse en una curva ascendente hacia la planicie invertida, esa de edificios dorados sobre el turquesa mas amplio, el paraíso exótico de los que tanto sufrieron en vida.

“Ernesto se ha quebrantado”, se entiende entre el murmullo de ideas que subyace al silencio del duelo. Todos piensan al mismo tiempo, se atropellan unos a otros, las ideas más grandes a las chicas, varias chicas a las más grandes, el silencio de los niños siempre es un silencio caótico.

Isabel mira el techo de su hogar quizás por ultima vez, abre la boca, una cueva de ladrones, tuerce la esquina de una sabana, el coito entre las manos y las cosas, eleva sus pechos, el desafío al dios mas pagano de todos.

La expiración es una acto tan hermoso, solo se hace un vez en la existencia; es lo ultimo que le robamos al mundo, es una protesta de aire, nuestra ultima creación, la mas espontánea, la mas grande. Quienes no expiran al morir, quienes no derraman su presencia vital sobre otros para que los respiren por ultima vez, no murieron, engañaron al mundo. Nos han engañado a todos.

Seguir AutorRecomendar Texto Agregar a Favoritos

6 Comentarios

• 

  Velasco

  
  un papel seco hasta el vidrio.- no entiendo lo que quieres decir con esa metáfora.
  
  Lo que antes fue un cantar de aves, de esas que te despiertan el día desde la ventana.- me parece un lugar común.
  
  observa con los pulgares de los pies agitados.- ¿ve con los dedos?
  
  
  vida es la que derrama el hombre en vida, que se hace inconcebible la idea de una sola vida para vivir.- usas mucho la palabra vida en una oración tan corta y una sola vida para vivir es lugar común.
  
  Entiendo que la madre de Ernesto agoniza, que está en una bañera sangrando, que Jaime la encuentra.
  
  la imaginación es nuestro mayor argumento a favor del inmortalismo.Es la frase que rescato de tu escrito.
  
  

  14/05/08 06:05

• 

  Elalternador

  1. Un papel que se reseca hasta la cristalizacion. es una metafora arriesgada lo se.
  
  2. Lugares comunes. La intencion del escrito no es apartarse en su totalidad de la realidad, por tanto podemos deducir que los lugares comunes son eso, lugares en los que todos en su momento hemos estado, o hemos vivido, creo que seria un error en este nivel del escrito apartarse completamente de lo comun, los personajes no son nada del otro mundo. Lo que no me puedo perdonar, es la idea comun.
  
  3. entendiste muy poco del texto. ¿bañera? ¿la encuentra?
  
  estan todos alrededor de ella, moribunda, madre de Ernesto,que esta en su cama.
  
  Lo de la bañera, puedo pensar que lo dedujiste a partir de " no es mas que un pelo mojado en el baño" esto es una metafora, o mas bien una sensacion ( nuevamente metafora arriesgada, lo se) que puede provocar ver un cuerpo delicado, fragil, abandonado y humedecido en un rincon del cuarto.Lo de si jaime la encontro no tengo idea de donde los sacaste
  
  Los dedos. No se que haya que explicar. Jaime observa con (mientras) los pulgares de los pies agitados.
  
  "vida es la que derrama el hombre en vida, que se hace inconcebible la idea de una sola vida para vivir.- usas mucho la palabra vida en una oración tan corta y una sola vida para vivir es lugar común." llevas razon, vere como lo corrijo, gracias.

  14/05/08 06:05

• 

  Shadow

  Son precisamente esas metaforas arriesgadas las que prestan al texto su sabor particular, en el que realidad, irrealidad, sueño, suposición, se mexclan, y permiten que el lector llegue a conclusiones diversas de las del autor y de las de otros lectores. Alternador el texto me pareció muy bello, en lo que de estremecedor y trágico tiene. No te expliques, deja que el otro asuma lo que sintió, aunque sea diametralmente opuesto a lo que escribiste.
  
  Velasco amigo, date un paseíto por mi poemita ¡Materialistas: Vade Retro!, con todo respeto pienso, por los últimos comentarios que te leído, que te estás deteniendo en lugares equivocado: nu ofendas. Saludos

  14/05/08 06:05

• 

  Elalternador

  Gracias Shadow, yo tambien le he hecho una seguidilla.
  
  La critica estandar no me molesta. Y si me explico es un intento (valiente muchas veces)de romper, o corroer mas bien la brutalidad de los intrumentos pensantes que tanto enloda el proceso creativo hoy en dia.

  14/05/08 07:05

• 

  Grekosay

  Las metáforas son fruto de una necesidad de creación. El obligado cumplimiento de una estructura formalista...termina por crear ciertos toque neuróticos en la obra. En mi opinión, creo que tu texto es, lo que es...y además sigue siendo. Saludos.

  14/05/08 07:05

• 

  Elalternador

  Exacto Grekosay, pero aun asi creo en que el sentido de la metafora no puede internalizarse demasiado en su creador. la metafora nace como tu dices, a partir de una necesidad de creacion, de explicar un sentimiento, una idea, una situacion o imagen. pero si esta cae en internalismos, el texto puede volverse una cupula hermetica, que no vale la pena que la lea otra persona, pues no esta diseñada para eso. creo que el punto esta en ir influenciando de a poco a lector, de la sustancia corrompedora, lubricante, para si ir liberando la compleja maquina imaginadora.
  
  De a poco la metafora se va complejisando, hasta que de pronto ya no estamos sentados leyendo, estamo ahogados en un valle lejano y erotico o bebiendo gotas de sol en alguna selva.
  
  Gracias.

  14/05/08 07:05