Las palabras, se escapan
No contenidas como antes
No censuradas como ayer
se escapan, entre los dedos
manchan el papel
violan el silencio
dejan su morada estrecha
se fugan de esta caja de sueños
arriesgan la vida afuera
Mueren en el limbo de la memoria
Pero hoy no
hoy las plasmo
en papel
Virtual, pero papel
No el objeto, sino la idea de soporte físico
ese soporte que hoy contiene mis letras
Y se fugan, no porque quiera soltarlas
es una grieta, se filtran hacia afuera
pero aún tímidas
ligeras, pero aún contenidas
se escapan a decir
se vuelan a comunicar
pero se guardan el mensaje
cuál secreto sigiloso
cuál penosa carga
en el estigma del silencio
aún sigue la figura evocada
La querida madre de este servidor
Pues no la que dio vida a la carne
sino quién dio a luz a la inspiración
Quién creó a este pedazo etéreo de pensamiento
Quién dio origen a este viejo guerrero
Gracias a ela aprendió a esgrimir la pluma
a usarla como espada
a derramar tinta con bravura
a dejar abierto el límite de la locura
ese límite que nace con el verso
creando en cada letra un universo
ese límite demencial
ese mismo límite que contiene
y que deja fluír
Que hace grises los días
o de los inviernos, primaveras
ese límite que combate el cliché
o sin vergüenza se hace de él

no hay espacio

para más palabras...


Sólo para gritar, desdoblarse...

Pues sí, esta madre ha creado una criatura extraña
Podría decirse que noble (no siempre)
pero sin duda bipolar (siempre ¿no?)
Que hila sin sentido hoy estas palabras
Un lamento hecho versos desarmados
descuartizado cualquier sentido en la obra...

pausa...

respiro...

Acometida final:

Así estamos.
En una situación difícil
Querías volver a escribir
¡TOMA! (o sea, tomo)
De nuevo se han escapado los versos
cómo avalancha enfurecida
se ha colado de entre los pensamientos
las palabras contenidas
origen han dado a estos descarriados versos.

...
Indiscreción
...

Perdón por la desastrosa obra...

... Pero el autor se reserva los derechos de emitir cualquier alabanza en los anteriores versos.

Cualquier fuga de de sentimientos de entre los pensamientos es PURA COINCIDENCIA. ¿O será inconciencia?

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3 Comentarios

• 

  Dama

  Lo mismo d? , que d? lo mismo.
  Lo que importa es escribir .
  
  Un abrazo

  27/12/08 11:12

• 

  Harmunah

  Qu? raro, espectro. Me encanta cuando escribes as?, se nota que eres t? mismo.
  
  Lo paso a favoritos, porque despu?s de todo lo que has dicho, no me queda nada m?s que decir.
  
  Besos, compa?ero.

  29/12/08 12:12

• 

  Dantes

  Escribir desde las entra?as... surge poeta a?orante. El buf?n de la palabra, el juglar de los versos perdidos de la cordura.
  
  Buenas estocadas al aire? mio amico.
  

  29/12/08 06:12