Las estaciones traen recuerdos
flores, hojas, lluvia, todo aquello
que me retrata de emociones
internas y externas.

Busco mezclarme con la mirada
entre los pasos sordos de los peatones
entre colectivos humeantes
de pasajeros extraños
que vuelven a sus casas.

Son las 19:30 horas y creo que sigo entre estaciones
que muero con el invierno blanco
hasta que la primavera me vomite
y vuelva a renacer, a sentir.

Son las 20 horas y extraño mi casa
la pared izquierda de mi cuarto
donde hay manchas de colores
que hice cuando era niño.

Son las 20:30 horas y el urbano paisaje destierra
todos mis sentidos, ruidos,
gritos, sirenas, todo
parece un motón de nada
en la nada, urbano y vacío
así me siento.

Hora de volver a casa.

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2 Comentarios

• 

  Voltereta

  Los poemas de soledades siempre aparecen como vacíos en los que desaparecer. Pero el poeta siempre acaba encontrando el rumbo.
  
  Hermoso poema, hundido en la melancolía.
  
  Un saludo Fernando690.

  21/09/15 06:09

• 

  Danae

  Precioso poema de nostalgia, Fernando, que me ha encantado leer.
  Un enorme abrazo, compañero.
  
  
  

  16/10/15 06:10