Quise colorear la existencia de colores bonitos, alegres, invocadores, para cautivar a la retina mas exigente.
Quise pintar una habitacion con cientos de colores y pasar la vida descubriendo detalles hasta que Doña Muerte pique a la puerta.
Quise hacer una obra de arte en las paredes de mi cuarto, dejar rastro en cerebros egoistas. Pero no queda ni una gota de pintura.
Y mi cuarto se quedó en un gris, que no hace más que recordarme que vivo atrapado entre cuatro muros, cuatro muros.., eso es todo lo que sois.
Escribo, y me gusta hacerlo, es de las pocas cosas que dan sentido a esta vida tan patética que me ha tocado vivir, todo es tan absurdo que meto la cabeza debajo de la almohada, duermo, y me olvido de todo, del color grisáceo que abunda en lo que siento, en mi cuarto, en mi alma,en el cielo, en ese nudo que nace en el estómago y acaba en un suspiro, mezcla de demecia y piedad.
No hay nada peor que ser un hombre sin necesidades, sin problemas, sin nada que te atormente.
Quisiera escribir cosas bonitas, párrafo tras párrafo, página tras página, sobre eso, cosas bonitas. Pero, ¿sabes?. Me pasa algo extraño, encuentro más placer en el dolor y la angustia que en la felicidad, por lo que puedo decir que soy un hombre felizmente amargo.
