El pasado vuelve y nos encierra, quitándonos la posibilidad de decir. La libertad.
Es como la herida que sigue sangrando tiempo después del golpe, como la falta de tiritas y el escozor del agua oxigenada. Como volver a besar unos labios que fueron tuyos, y después de otras muchas más. Es el pretérito perfecto simple buscando un futuro imperfecto. Buscar en el pasado la felicidad del ahora. Equilibrarse apoyados en el caos. Dormir abrazada a la almohada y despertar rodeada entre sábanas. Soñar que aún somos ángeles con sexo y ya no sepamos hacer el amor. Vivir con más odio que con vida. Marcar esos nueve número para joderte la vida. El pánico de volver y el miedo a cruzarnos tras aquella esquina.
