No Sé Escribir Poemas, No Sé
Escribir Poesía&
No sé si es poesía,
No me culpen no soy poeta.
No me manden a la guillotina,
La culpa no es mía
Tampoco lo son estas letras.
La culpa es del altruismo en mi cabeza
Sobrevalorando lo que captan mis sentidos,
Últimamente discuten mucho en la mesa
Y eso se ha vuelto su pasatiempo preferido.
Ellos son los autores de mi estado de ánimo
También de mi estado animal.
Son los causantes del libre transito
De las fantasías literarias por mi arteria principal.
Para decir mucho sin cansarse
Deja que se queden sin saliva las rosas,
Envuélvelas en una mirada brillante
Y entrégalas con un beso que calle las bocas.
Pero ahora lo más cercano que tengo a una flor
Es un té de plantas medicinales,
Así que tratare de darle voz
A eso que te eleva al grado de las deidades:
A esas noches sin sueño sobre el colchón,
A esos viajes astrales para ir a visitarte,
A este mundo que has llenado de abstracción
Al aroma que has dejado jugueteando en el aire.
En consecuencia,
He escrito mil páginas
Y me ha faltado tinta;
Por tinta he usado mis lágrimas
Y por papel mis mejillas.
He utilizado tu cara
Para escribir luz en tu mirada
Y poner puntos suspensivos en tu sonrisa.
Supongo que la luna sí es poesía
Allá en lo alto ¡que bella es!
Las estrellas son su correcta ortografía,
Solo espero a que termine el día
Para mirar al cielo y volverla a leer.
Cuando el viento se filtra hasta adentro
Me provoca un suspiro que muta en letras;
Un intento generoso de prosa y verso
Una permuta entre corazón y libreta.
Así como se lleva las palabras
Que vaya, que te lo lleve;
Que se convierta en un beso fantasma
Capaz de atravesar paredes;
Se impregne en tu almohada
Y sea el agua de tus sueños mientras duermes.
Cuando mis ojos no te ven,
Es cuando mi corazón más te siente.
Es cuando mi corazón se cree ¿poeta?,
Desconozco de dónde saca lo valiente
Para aventurarse sin armas a las letras:
No conoce de retorica,
Escaso léxico coloquial;
Pero le augura el éxito tu silueta
Esa que conoce milimétricamente en la oscuridad.
Entonces emergen de la soledad, estoicas,
Palabras lo menos lejanas a un sentimiento,
Distantes de las acciones heroicas
De los caballeros del Medievo,
Pero parcialmente dicen esas cosas
Que no se alcanzan explicar con un te quiero
No es poesía venida de una mente prolífica
Al final tal vez no sea nada;
Ni verso ni prosa, mera cortesía lírica
De una mano inculta y una musa santa.
