Textos de buitrago »

Aquí puedes leer todos los textos publicados por buitrago.
  • Poema (fragmento)

    ...Y cierro mis ojos, me tapo los oídos, e imploro por aquello que no he vivido, eso que escucho y no veo, eso, que espero sea sueño, Y mi yo, hablado o escrito, seguirá peleado con el mundo, este, difunto de coherencia y argumentos, este, que hoy tanto padezco y me hace creer que he muerto... denaturalezatocapelotas.blogspot.com

    por buitrago | 11 lecturas | 0 comentarios
  • El Sepulturero.

    Qué fue del escuálido sepulturero, que con sus sombras y su recelo siempre nos olio a muerto. Qué habrá sido de su oscuro silbido, de su blanquecino brillo, de sus diabólicas uñas y negro respiro. Dicen, malas las lenguas, que se enterró a sí mismo cansado de tratar con quien trataba, aquella que nunca le hablaba, aquella, a la que jamás quiso. Dicen, que hoy es sonido. Comentan, que fue visto por la colina, caminaba solo y deprisa, andaba nervioso, como ...

    por buitrago | 16 lecturas | 0 comentarios
  • Estrofa.

    Vaga cuan fantasma, encogida, vacía, al otro lado de aquel patio de mil vidas. Son sus lágrimas agua bendita sobre el consuelo buscado en la eternidad del descanso, prisionero, de un cerebro que de imágenes viste recuerdos. Al otro lado de tierra y cemento, de oxidado hierro y fría piedra, sigue la madre buscando por si fuera polvo de pesadilla, lo que arranca de su lado, la vida. Todos los derechos reservados. denaturalezatocapelotas.blogspot.com

    por buitrago | 15 lecturas | 0 comentarios
  • ¡che! ¿y Si Nos Vamos Yendo un Poco Así Como a la Puta Mierda?

    No cabe, ni en la cabeza de conocimiento contado y justo, otro final que no pase por diñarla el día que menos te vas a pensar. Pese a ello, somos tan sumamente gilipollas que nos seguimos llevando mal, cuando tan solo hay una oportunidad. A ver quien es el listo que me dice lo contrario viendo el mundo como esta, lleno de gallitos mal paridos cuyo fin es asesinar, por esa fe ridícula que hace del extremo voluntad, y al vecino. Rival, salvaje y criminal. ¿Que me dicen del fútbol?...

    por buitrago | 29 lecturas | 0 comentarios
  • Fragmento de

    Se acerca el dia de la madre, para aquellos que aún podemos disfrutarlas, enhorabuena. ...Que poco sentido tiene la vida que nos hace ver en cuando ya se fue, el único y sincero abrazo de dama y de mujer. ¡Que pecado tan grande! aquel de no padecer por la marcha de ese amor de madre, que siempre, se debería tener... denaturalezatocapelotas.blogspot.com

    por buitrago | 24 lecturas | 0 comentarios
  • Donde Fueran Dos.

    Como un eco cuando no se espera, su presencia me helo el aliento, nunca creí que la muerte la regresara, y pese mis ojos abiertos, ante mí, su carne blanquecina, sus mirada azabache, y aquel pelo corto y lacio en el que mis dedos enredara cuando nadie nos miraba. No se que es el miedo, ni qué precio pagaba. Cuando jure amor eterno como el que jura de poco a nada, para soñar con el alba y reír en cada madrugada. Ni de fantasma esta fea la mujer a la que se ama, durante ...

    por buitrago | 35 lecturas | 3 comentarios | 1 lo recomienda
  • Idiotas E Idiotos.

    Divagando en un espacio cochambroso de pregones y tachones, me queda muy claro que; Solo hay dos tipos de hombres. El calzonazos que lo reconoce y el que no lo hace insistente y testarudo, haciéndose más y más dueño del ridículo. Con dignidad paseo alta la cabeza, lo tengo claro desde hace mucho, no por ello me avergüenzo, sabido como digo, no escapamos ni uno a los afines caprichosos del destino. Aquel que nos marcan ellas desde su inicio, pues ...

    por buitrago | 114 lecturas | 8 comentarios | 4 lo recomiendan
  • Antes de Marchar.

    Descarnada tristeza con infinita miseria surcó mis venas aquella tarde siempre negra, al ver al hombre, ¡mi amigo!, llorar como lo hacía. De emociones mal herido mientras restan ya sus sueños y en bocanadas sólo, pequeños pasajes que junto el agua de sus ojos le roban alguna sonrisa, rota y corta, pero llena de vida. Que malo ha de ser saber que se muere cuando tanto falta por vivir. Que malo ha de ser, sí, tanto, que hasta en mi pecho agarra y en el crían, lágrimas cuan tenebros...

    por buitrago | 80 lecturas | 0 comentarios | 1 lo recomienda
  • Noche.

    Tiembla la sobriedad de mis dedos sobre la noche que me abriga, amparado de su cuarta luna, solo, una pequeña vela me ilumina, compañera infatigable de horas y rutina. Se retuercen y crujen llenos de sonidos, silencio e incertidumbre. Presto y atento busco por dentro, sentado, arrinconado, pasa el tiempo, sus ratos, a un triste bolígrafo. La calle está vacía, siluetas sin penitencia y sin sombra recorren las esquinas. Las ventanas, difuntas, e...

    por buitrago | 79 lecturas | 2 comentarios | 2 lo recomiendan
  • Cuando

    Cuando la libertad deja sabor a decisión, respeto, dignidad y nunca a rencor, se abre todo camino, toda dirección. Cuando la vida mete el miedo estrictamente preciso, tiembla el cuerpo en su desnuda emoción. Cuando te encuentro, soy inmortal, un dios del Olimpo, un eco que regresa perfumado sobre el lomo melódico de embravecidos pianos. Cuando doy contigo, soy tiempo y soy camino. Cuando dejo de andar y miro atrás, eres tú el sentido, el único motivo, cuando mis sueños arr...

    por buitrago | 90 lecturas | 2 comentarios | 1 lo recomienda
  • Eran Otros Tiempos.

    El mundo, dicen que era tranquilo, yo no había nacido, las mujeres eran decentes, mudas e infelices. Los hombres ignorantes y trabajadores hasta derramar sangre. El mundo era tranquilo. El futbol todavía no vaciaba los bolsillos, las putas, como sus hijos, estaban localizadas. Los empresarios no lloraban tanto y los políticos, como hoy, iban a lo suyo, pero con menos egoísmo y bastante más vergüenza. Me habría encantado vivir en aquellos extraños días , dejarme lo...

    por buitrago | 103 lecturas | 4 comentarios | 2 lo recomiendan
  • Venas Negras.

    En mi pecho madre, en mi pecho. Guardo de la vida, la fragancia del recuerdo, y atesoro, nuestros muchos sueños. Ante ti me presento como vine al mundo, descalzo y desnudo. Ante ti madre, y solo ante ti, se derrumba mi sentir. ¡Escucharme! No habla la boca, es la sangre, son las entrañas, espíritu del cielo y el agua. Son las estrellas y es el alma. Somos memoria, polvo, vísceras. Vientos de paz entre los brazos de la tierra y el mar. ¡Somos mamá! cuanto un corazón puede s...

    por buitrago | 109 lecturas | 2 comentarios | 1 lo recomienda
  • Portador de mi Reflejo.

    Desde mucho más allá de un simple ayer, me esfuerzo en soñar, que todo cuanto calle por verme incapaz. Es hoy, polvo sostenido sobre el dibujo vertical que de almas coloreo suspiros. En un eco acompasado de promesas, vuelo arropado con versos destilados. Instantáneas del recuerdo portador de mi reflejo, amante que late dentro inútil y discreto, abocado a su complejo. Amanece de nuevo, va muriendo el silencio. Se diluye con calma esa neblina q...

    por buitrago | 88 lecturas | 0 comentarios
  • Cuanto Ya No Poseo.

    Escarcha de amanecer, menta y albahaca en las tierras de mi ser. Sobre la piel del placer, sándalo y miel, en las noches de tu ayer. Pecado sin compasión, las uñas de mi dolor, sobre la espalda, pasión. Pues créeme amor, que no es mi intención hacer de ti, oscuro color. Cuatro paredes, ocho lazos, un techo blanco, carne entre mis brazos. A los ojos, amor, en tu tacto revolución, y en mi yo, locura y ardor. Te presto mis oídos, dibújales u...

    por buitrago | 80 lecturas | 0 comentarios
  • Moscas

    No tengo ni pajolera idea de si seré el único que está de las moscas hasta más allá del tó. Verán, esta mañana cuando he bajado al chucho a que el animal haga su pipi y su caca, una mosca, a eso de manzana y media de distancia, se me ha parado a mitad de jeta, la he espantado con una mano, pero apenas la bajaba cuando la mosquita ahí estaba de nuevo. Esa misma maniobra a diferentes velocidades y alturas la habré repetido unas treinta veces en apenas unos minutos. Estoy seguro que desde alguna ve...

    por buitrago | 135 lecturas | 0 comentarios
  • Demasiados, Demasiados.

    Ladraban, era como un eco incesante que llegaba desde todos los lados de la noche. Erizaban la piel y hacía sudar al miedo. Sin clemencia, los ladridos se hacían más feroces y cercanos. Rezaba de memoria para que fueran una pesadilla, suplicaba mi carne hacia adentro, evitando gritar por no despertar la ira de sus almas, el martirio de mis palabras y la estupidez que siempre ofrece la espalda. Hacia viento y frío, pero no había olores en ellos. Estaban como mi...

    por buitrago | 98 lecturas | 2 comentarios | 1 lo recomienda
  • Pequeñas Cosas.

    No puedo tapar el sol con un dedo, ni robar al viento su genio. Me limito a soñar con el mundo, y a respirar del vino su tiempo. Pequeñas son las cosas, que mi presente agarra con uñas, más de ellas se alimentan las almas, más por ellas huyen las penas. Tanto dicen y poco hacen, que gritar de nada vale en aquellas horas que se deshacen, a pies de rocas y aire. Mortales, mi carne y cordura, de instantes madurado, allá donde sin duda mi rostro camuflo. Tanto como e...

    por buitrago | 113 lecturas | 2 comentarios | 1 lo recomienda
  • Hojas de Otoño.

    Heridas de otoño, del ocre al rojo, se engalanan las hojas que a manos de la brisa morirán con dignidad, …silenciosa madre que las mece y mima, a ellas, entregan su final. Puedo respirar el bosque, beber de sus riachuelos, comer de sus raíces. Puedo soñar momentos sin llorar entre ellos, puedo ser yo. El niño que ayer corrió y hoy, suspira emoción. Alegrías y desengaños han madurado mi conciencia, mi memoria, mi manera de pensar. Las ganas, ...

    por buitrago | 434 lecturas | 0 comentarios | 5 lo recomiendan
  • Fragmento de la Novela

    ...No, si al final tendrá razón Paqui y lo que me sucede es que estoy peleado con el mundo, o eso, o no soy más que un ignorante que no deja de observar y preguntarse. Aquí estamos, parecía que no iba a llegar, y llegó, por fin se nos casa Rosi, la cuñadita pequeña. Día de alegría, de celebración, de lucir palmito, de comilona y bailoteo. Mientras esperamos la llegada de los novios con una pierna flexionada contra la pared de la casa de nuestro señor, no quito ojo al espectáculo que es este p...

    por buitrago | 216 lecturas | 0 comentarios
  • Recomendación.

    Hoy me paso por esta santa casa solo a dejaros una recomendación, se trata de la novela de alguien a la que conocéis muy bien ya que publica aquí de manera asidua. "Albasilencio". La conocéis como poeta, faceta en la que es muy buena, pero amigos míos, si tenéis la oportunidad de haceros con su novela ufff ya os digo yo que decepcionaros, no os decepcionará. http://denaturalezatocapelotas.blogspot.com.es/2016/03/vuelvo-recomendarlo.html

    por buitrago | 94 lecturas | 0 comentarios
  • Mitades

    A una mitad larga de vida, con sus dedos arranca el sabor a las nubes, En esa larga mitad, no son los recuerdos opción de rencores. Limitado por el tiempo que atraviesa la carne y la tierra que con humildad pisa. Son sus noches y sueños viejos e inconformistas enemigos, los que le hacen suspiro. Ni se grita ni se calla, sin miedo y sin esperanza. Sin secretos a la espalda o sin la pena que agria su lágrima. Ni se gritan ni se callan, los ayeres que le desgarran. ...

    por buitrago | 145 lecturas | 4 comentarios
  • Volver a Nacer.

    He viajado por tiempos borrosos, nieblas mortecinas, bosques arrasados, y pueblos de miedo amasado. Agónicos caminos que arrebatan la tibieza al suspiro. He visto la palabra del mentiroso, los largos brazos del ladrón, …vacíos oscuros en el humano. Abismos acumulados al fondo de nichos de añeja flor. De presentes se pudre la historia, pasajes prisioneros de puertas atrancadas tras las cuales, es el alma asesinada por vergüenza armada de avaricia y rencor. ...

    por buitrago | 116 lecturas | 4 comentarios
  • El Fin Del Amor.

    De la vida y su entierro, es testigo mi cuerpo sin noche y sin su -te quiero-, en esta primavera que no lo es sin el lirio y la sonrisa que me hizo crecer. Más puede alguien entenderlo como un avaricioso silencio que sin haberlo pedido, a mis pellejos ha mordido con furia egoísta y agria rutina. He intentado llorar como lo hice tratando de vivir. He intentado amar sin saber gritar y he muerto rodeado de soledad al negarme a respirar. Soy más pasado que present...

    por buitrago | 191 lecturas | 5 comentarios | 2 lo recomiendan
  • Manchada Memoria.

    Bordados a mi memoria hay un beso y un abrazo, ellos, hacen de mi melancolía un desdibujado retrato. En mis manos hay arrugas que en mis ojos se repiten, no, no perdono a los días que egotistas me impiden. Bordados a mi memoria, muchos cortos recuerdos, hoy, apenas sombra, me susurran inciertos. Me empujan a la culpa, me lanzan al abismo, me lloran por la espalda. Siento no ser él mismo. No lo tengo claro. ¿Me miente el recuerdo, al que tanto quise ...

    por buitrago | 117 lecturas | 2 comentarios | 1 lo recomienda
  • Nueva Novela...de Momento En Ebook.

    Hola amigos, perdonar mis largas ausencias, cuando no es una cosa lo es otra. Os dejo enlace a mi blog donde presento mi nueva novela. Un abrazo fuerte, y a todos, tarde pero sincero en verdad, feliz 2016. http://denaturalezatocapelotas.blogspot.com.es/2016/01/nueva-novela.html

    por buitrago | 123 lecturas | 2 comentarios
  • Una Rosa Con Espinas.

    Con una rosa en el culo y un clavel en los labios, despidieron aquel muerto del que según decían, había sido en vida un muy mucho hijo de puta. Su viuda saco cava frío, los hijos tiraron confetis y petardos, y con los cuatro euros que costó un saco, lo mandaron enterrar a quinientos kilómetros de su pueblo. Y dijeron los puritanos -que sí, que aquel hombre fue un sinvergüenza cabrón. Lo de enterrarlo a tanta distancia, bien, lo de celebrarlo con petardos ...

    por buitrago | 186 lecturas | 6 comentarios | 3 lo recomiendan
  • De Naturaleza Toca Pelotas.

    Hoy, decir lo que se piensa es de ser un cabrón insensible o asqueroso tocapelotas . Vamos, que ser sincero, es una mierda para el resto. ¡Pues yo! tocapelotas, con mayúsculas y por naturaleza. Y lo siento…¡bueno! no, no lo siento. Para nada, mentiría, a mi y al resto, me encanta ser un jodido cabrón tocapelotas. Cuando la palme ya tendré tiempo de callarme. Los que van con vocecilla suave y risa idiota para terminar con su cuchillo hurgando en las tripas del v...

    por buitrago | 362 lecturas | 8 comentarios | 3 lo recomiendan