Renacer....
Cada mañana el poeta se levantaba y miraba la poesia reposando en el atril, hacia muchisimo tiempo que habia escrito esa poesia, cada mañana con el café todavia humeante se acercaba al atril, y colocando sus gafas en el pequeño balancin que dibujaba su nariz y todavia en batin, la leia como si fuera la ultima vez que la leeria, tal vez en la mente del poeta no existian los muebles que decoraban su salon frente al atril y tan solo hubieran millones de personas que permanecian dandole sus oidos a cambio del tacto de sus palabras, sea cual fuera la razon, este era el ritual que seguia cada mañana. Tras leerla, sonreia, tal vez por que la poesia que un dia escribio le hacia feliz o tal vez por que imaginaba el publico levantandose de su silla y aplaudiendo algo que le pertenecia solo a el. Eres unica, el poeta le decia a esa poesia cada mañana, y no se equivocaba, realmente era unica, todavia estaba escrita en el mismo papel que la escribio, hace tantisimo tiempo con la sangre que sangra del corazon...cuando no sangra...y solo late. Nunca habia echo copia de aquella poesia, seguia en el mismo papel y con la misma sangre en cada palabra. Aquella misma mañana que te cuento, fue la ultima vez que el poeta leyo su poesia, podriamos culpar al publico imaginario del poeta y decir que un cigarro mal apagado de un espectador descuidado incendio el teatro, seria bonito, decir que una sonrisa de entre el publico se prendio de pasion y contagiando a cada sonrisa de pasion y que se fue prendiendo cada corazon, oido tras oido, hasta llegar al poeta, pero no fue asi, aquella mañana una poca de gasolina que se desprendia del deposito del viejo scort que el poeta guardaba en su garaje, mezclada con las ganas de experimentar con fuegos artificiales del niño de su vecina hicieron que el coktel resultante acabara prendiendo tragicamente su casa, abranzando con los muebles de la casa al poeta y a la poesia.
Algunas horas despues, aquella misma noche el poeta recobro la conciencia en el hospital, aunque no podemos decir que recupero la conciencia...de echo....solo recupero su estado conciente. Algun tipo de asfixia cerebral o algun golpe cerca de su lobulo temporal habian echo que el poeta no consiguiera recordar nada, bueno si solo una cosa...que tenia una poesia, de la que como es de suponer el fuego no dejo rastro de su sangre y de la que habia que lamentar que el poeta no recordara sus versos....solo su existencia. Los medicos preocupados por que aquel paciente sin familia y de que solo pronunciara con tristeza ¿que paso con mi poesia? ¿que cambio?¿que voy hacer sin mi poesia? y conociendo la fama de aquel paciente como poeta supusieron que con poesia estaria diciendo una metafora y realmente se referira alguna mujer e intentaron animarlo. -toda una vida....toda una vida con ella....y ahora me toca olvidarla....pero se de su existencia....y yo no sabre olvidarla....era unica- dijo el poeta, ante la rendicion de los medicos en decirle que la vida no se acaba por una poesia. Por primera vez en su vida...el poeta...penso en la muerte, en el vacio, en el silencio.
Justo cuando estaba apunto de saltar de la ventana de aquel hospital (desconciendo que estaba a una altura de solo un piso, con lo que solo hubiera conseguido hacerse mas daño) escucho una voz enlazada en la melodia de unos versos. Era la voz de su vecina, habia venido a pedirle perdon por la travesura de su hijo con la cara rota de vergüenza cuando lo encontro abriendo la ventana. Supongo que no se le ocurrio otra forma de hacerlo que recitando los versos de esa poesia...que se habia quemado sin el poeta. El poeta escucho; imagino como el pelo de su vecina era movido por el aire que salia de las ventanas que conectaban escenario y camerino y como la voz con las palabras iban dibujando sonrisas que estallaban a su lado, ahora era uno mas entre el publico, mientras escuchaba la voz de la muchacha penetrar por debajo de su asiento, recorrer los pasillos acariciar algun cuello, estaba extasiado, la muchacha, su vecina, le encontro precioso con aquella cara de niño y aquella noche los medicos que entraron a la habitacion afirmaron que el poeta habia encontrado su poesia
Pasaron años, muchos años, y el poeta murio, hasta ese dia cada mañana se levantaba en la cama de su vecina que ahora era su pareja, y le recitaba los versos mas bonito que jamas hubiera escrito, todos distintos, todos llenos de sangre...con el café humeante en sus manos y las gafas en su nariz... y acabando diciendo, mirando a los ojos de ella donde imagino que ahora imagimaba el publico eres unica
La tarde del entierro, la pareja del poeta, la vecina, la madre del niño que quemo la casa del poeta, le confeso a su hijo le engañe, los medicos me dijeron que habia perdido la memoria y que solo nombraba a su poesia....yo la habia escuchado mil veces tras de la ventana cada mañana, sin que el me viera, pero no podia recordarla y en aquella habitacion donde me enamore de el....recite otra poesia...una que habia escrito yo....yo que sabia nada de la poesia. el niño, que ya era un hombre o casi un hombre, abrazo a su madre, acaricio su pelo y le susurro al oido el lo sabia, cada noche antes de acostarme me contaba la historia que cambio su vida, supo que no era su poema en la primera palabra, pero tambien en la primera palabra en que te vio supo, que habia desaparecido el poema....pero no la poesia, que se habia quemado su poema...pero no su poesia....dice que aquella noche todo el teatro de un corazon se rindio de nuevo a la belleza de la poesia con la forma de otra poema fundiendose en el abrazo como el hielo se fundia en el whisky de aquel funeral, supe que ella lo comprendio,comprendio por que nunca le volvio a pedir que escribiera esa poesia que era su poesia, por que ya no recitaba los mismos versos cada mañana....
En esos tristes albumes de firmas de despedidas que nunca leeran los muertos aunque a ellos se dirijan y queden mas como consejo para los vivos aunque ellos no lo sigan....aquel niño...casi niño...casi hombre escribio:
Pueden morir los poemas,
quedarse todo en el vacio,
llenarse todo de silencio,
pero no puede morir la poesia
otro traje, otros ojos, otro poema,
por que todo muere y todo nace
otras palabras....la misma sangre,
pueden cambiar los poetas,
la voz, el publico espectante,
pero la poesia siempre estara....
-para el que nace.
El tiempo paso, aquella mujer, despues de morir con el, nacio de nuevo y la poesia para ella, ahora cada mañana ella recoge su pelo haciendo un huracan que ata su melena y recita unos versos....cada mañana distintos...a su poesia....
por que pueden morir los poemas.....pero no la poesia el niño que ya es un hombre le susurra a su hermanita que duerme mientras la acuna.
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Juanrapsolo
excelente lhyon...disculpa, para cuando algo nuevo de la odysea...creo que la inspiración está
30/06/10 09:06
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Juanrapsolo
Llevo en la barra con el codo recostado desde las seis y doce
ponme un lo que queras doble,
hoy cobre tengo el sobre
(pero...) no me jodas,no voy pobre ponme el puto Whisky doble
y cierra el pico mis problemas tienen nombre.
Alcohol, llevo un cigarro y sudo un montón ,
todo el dinero de la pensión de mi abue me lo gasto en Ron
¿por qué?, ¿por qué? tuve que engancharme
beber!, beber!, cierra el pico y dame esa botella haz el favor
Comentarios, vecinos entiendan que soy bígamo
ojala se mueran me duele un poco el hígado,
y es que con mi vida yo hago lo que quiera ¿me entiendes?
y si me mato pues claro perderás tu mejor cliente
Aah me voy apuntalo en mi cuenta
son tres botellas y tres rondas,
creo que me caigo no puedo verlas
las llaves de mi moto abren la puerta a mi ataúd
enciendo el motor arranco y en la primera curva..............
30/06/10 09:06
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Despertadorenpunto
Fantastico! me encanta!
01/08/10 12:08
