Su Seguro Servidor
Y si yo dijera:
Dios es una piedra que ha rodado
cuesta abajo, luego de azotar
algunos pechos, hacia el infinito abismo
de la nada?,
qu diran ustedes?
Moveran la cabeza con la vista
clavada en el suelo como quien concede
una visa de extranjero?
Se desgaitaran batiendo palmas en la celebracin
de un oscuro rito ctnico?
Encenderan la antorcha y quemaran los
montes en el sanguinario xtasis
del triunfo y la victoria?
O se rasgaran el pecho y espolvorearan
ceniza en sus cabezas penitentes
y gritaran: Blasfemia! Blasfemia!?
Adnde se volveran sus miradas duras
y su locura mstica, seores, si
reconociera que Dios ha muerto?
Si dijera Zarathustra y mis labios
temblaran al borde de la inconciencia existencial,
all, en el centro del ojo de un
huracn infrasuprahumano.
Si el cordero abandonara su
posicin fecal de animal obediente
y su espumoso y suave abrigo.
Si se rebelara de pronto al trasquileo,
diran: Bienvenido al club de los malditos
o miraran con recelo el naciente
nuevo (des)orden y emigraran
a otros campos para
pastar en cuatro patas,
para suplir la insoportable igualdad
inaceptable para el sublime espritu
de su poesa y balaran
y se dejaran trasquilar y gritaran:
Escucha, oh, Israel...!?
Soportaran tanta vulgaridad incrdula y
parsimoniosa atestica? Soportaran
tanta tabla rasa repentina,
ser lo mismo que son todos sus congneres?
Gritaran. Lo s.
Alzaran las manos al cielo e inclinaran
la frente y cantaran
cnticos nuevos.
Desnivelados. Desentonados. Inclumes.
Y diran otra vez. Nadie nos toca.
Nadie nos alcanza. No somos nadie.
Y es que les tocamos la flauta
y no danzaron,
les cantamos cantos plaideros
y no lloraron,
les hablamos en parbolas
y las entendieron todas
(con notas a pie de pgina incluidas).
Jugaron a los dados sobre
el manto de un dios moribundo
mientras rean de la cotidianidad de la vida
o de la muerte,
guerreros orgullosos al pie de una cruz,
pero siempre al pie.
Al pie de una cruz se juega a los dados.
Al pie de una cruz se re de la vida y de la muerte.
Al pie de una cruz se escupe a un dios moribundo.
Siempre al pie de una cruz.
Al pie de una cruz es posible toda hereja,
y la sombra crece con el sol
de la maana y del atardecer,
con el sol que se oculta,
con el sol.
Y no hay nada nuevo bajo el sol.
Nada.
Aqu todo se pudre con el mismo color
que adquiere la podredumbre
y el mismo olor que sofoca a
todas las almas.
Qu hacer?
Poesa?
No. Eso djenlo para esos seores
que requieren visa de extranjero
para entrar en todas las cosas.
Los que buscan infiernos o
cielos a contraviento
porque as (dicen) nace la verdadera poesa.
Los que saludan de lejos
por miedo a que los salpique el aliento
mundano del hablar cotidiano.
No.
Persigan, persigan al que se atreve
a escribir versos santos,
a hacer volver al exiliado de los campos
sangrientos de la existencia verdadera y radical
de la nada.
Pero cmo se atreve?
Quin le cosi esas alas
de ngel jubilado para fraguar
tal hereja potica?
A l! A l!
Que Lihn lo sofoque
con sus plumas rojas,
que Neruda le parta
el crneo hoz en mano,
que le deshaga la frente de
un martillazo!
Que la Gabriela se levante
de su tumba y lo
convierta en piedra,
que Huidobro lo reduzca a
cenizas con su pico de
cisne insigne,
que lo ponga en capilla!
Pero tiene acaso antecedentes
suficientes?
Es un paria buscndose a s mismo
en la oscura oquedad
de su propio abismo?
Lee griego? Lee latn?
Es gongori(a)no?
Cuntos libros hay en su escaparate?,
estn sus hojas deshechas, sus lomos
rotos de tanta incontenida lectura,
de tanto amasarlos entre
sus dedos?
Tienen seales de vida?
Gusta de las ediciones prncipes
tanto como de sus orgasmos?
Es alternativo?
Es transexual, transcultural,
transmoral, transgentico,
trans-ente?
Y qu nos dicen de su dios?
Lo escribe con minscula?
Lo trata como a un fardo viejo,
un perro ciego, un mojn maloliente,
un vmito ancestral, un carcelero
venido a menos?
Sus versos si es que as se
les puede llamar- dan asco
a cada nueva metfora?
Llora su pobre e ignominiosa
soledad, dice yo, yo, yo,
ay, ay, ay,
himen, himen, himen?
Hace preguntas incontestables, insoportables,
cidas a cada verso?
Dice Dios te salve y Amn?
Entonces abandnenlo.
Cirrenle la puerta en las narices
y escpanlo junto con su Dios.
Es un cordero.
Trasqulenlo. Para eso est.
Saba todo lo que saba?
Haba ledo todo lo que haba ledo?
Escriba medianamente bien?
Eso no era lo de rigor.
Contest mal la ltima pregunta.
Dijo: S y eso basta.
Condzcanlo a las puertas
de esta ciudad
inexistente y denle un pedazo de losa.
Que se rasque,
que se rasque hasta desangrarse.
Que espere un milagro,
no dice que cree en ellos?
Bueno, que as sea.
Digan: Amn compaeros de armas,
digan: Amn y olvdenlo.
O no.
Mejor trasqulenlo, trasqulenlo
y mientras canten, tarareen
los nuevos versos que
han de venir,
esos que nacen de la inspiracin
de los balidos,
oh, gozosos!
Esos balidos que dicen:
Su seguro servidor.
Siempre a expensas de su seguro servidor.
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Lobosluna
Dicho y hecho. He retirado mis cuentos y empiezo a publicar textos dispersos: unos poemas (aunque no es mi fuerte, pero ya que están), alguna que otra reflexión. Eso. No gran cosa.
14/03/08 12:03
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Mejorana
Lobosluna: Lo he leído detenidamente y he disfrutado con tu poema.
Desde el principio hasta la penúltima estrofa más o menos, me ha parecido sublime y la he disfrutado mucho.
La última estrofa no me ha gustado tanto (puede que a otros si).
Me daba la impresión como si divagara, como si pensaras en alguien y le atacaras, y eso para mi gusto se aleja de las emociones más íntimas y profundas; del expresar sentimientos sin decirlo, del trasfondo de lo más íntimo y oculto, que es lo que le da la mágia y el misterio, y hace inquietante el poema.
Al principio tiene todo eso.Al final para mi gusto, no.
Estas son mis reflexiones horadas y sinceras.
16/03/08 02:03
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Mejorana
Perdón, quise decir honradas.
16/03/08 02:03
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Mejorana
La última estrofa es consecuencia de la penúltima. Igual no te he entendido, algo se me debe haber escapado. Ay Lobosluna, que lío me he hecho. Creo que terminaré antes volviendo a leer a Zarathustra a ver si te comprendo.
Porque igual te he dado mi opinión sincera, y lo que ocurre es que no te he comprendido.
Mi más sincero abrazo y felicitaciones, porque de todas formas, sea lo que sea, sigues siendo muy bueno.
16/03/08 02:03
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Lobosluna
Mil gracias, Mejorana. ¿Ves? Eso es lo que valoramos de ti, tu honestidad y la consideración al expresar tus opiniones. En cuanto a la última estrofa, sí, es un poema que trata un tema algo complejo sobre el hacer poesía, y claro, hay que entrar en inauditas interpretaciones para comprender el remate; además el poema está muy referido a la poesía chilena, y quien se maneje en la historia de ella, a lo mejor comprende mejor la totalidad. La línea poética aquí entra en lo que es el poema crítico, no tanto el sentimental, aunque la poesía tiene eso en su base, siempre. Es más un poema intelectualoide. Supongo que por eso no ha sido leído mucho. A mí, que soy un intelectualoide, es el que más me gusta como me quedó, por eso lo puse primero. Pero cada lector debe hacer su propia interpretación y juicio, claro. Ah, te dejé una respuesta a tu comentario en "Letargo".
16/03/08 04:03
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Lobosluna
Ah, y no estás nada lejos de la interpretación esencial. Cuando haces una alusión a Zarathustra, estás dando en el clavo, porque va en la línea crítica hacia allá. Es curioso, luego de que lo mencionas, me doy cuenta que es así. No tienes que ir de nuevo a Nietzsche, ya lo entendiste muy bien.
16/03/08 04:03
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Mejorana
Es porque este libro de Nietzsche lo leí hace ya tiempo, y ahora sólo recuerdo de qué va.
De verdad que lo tendría que volver a leer. Pero hay tantos libros haciendo cola, que necesitaríamos varias vidas para leerlos todos.
Después pensando y dándole vueltas al tema, me ha venido a la mente que aunque no me he explicado muy bien, tú me has entendido perfectamente lo que he pensado y sentido con tu trabajo.
Y me he quedado tranquila.
Un abrazo.
16/03/08 06:03
