Las palabras que callo
la cuchilla del ansia que encierro
la soledad en taxi por Rivadavia

la verdad que araña
el esfuerzo sumo
la llamarada abierta

la despedida arrancada
la mirada rota
la tierra que dejo...


Volver al origen es negar los recuerdos,
estar y ya haber sido
es huir sin irse ni quedarse.

El final es un principio
que no suena con sonido contundente.
Buenos Aires sabe cuánto he muerto.


Si supiera lo que sabe la vida,
este aire recorrido
me llevaría hacia cien puertas abiertas.

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3 Comentarios

• 

  Iringo

  Bueno,sentido,parece como poema herido por la nostalgia.
  Silencio esquivo.Hermoso en su plasmar sentimientos.
  
  Un cordial saludo.

  25/10/20 12:10

• 

  Diegozami

  Un desarraigo tan cruel como inesperado se cierne sobre nuestra materia...mas todo deberá mutar, hacia tiempos que debieron llegar mucho antes.
  
  Tus añoranzas de la ciudad perdida son plasmadas con mucho sentir.
  
  Cuidate...saludos.

  02/11/20 06:11

• 

  Elalternador

  Cuantas veces tragados
  Cuantas veces regurgitados
  Por el intestino luminoso de la urbe historica
  gramos de nada
  Revolcandose en tu pesadilla electrónica
  Fantasmas, fenomeno
  
  ruido jugoso
  resplandeciente
  

  27/10/21 06:10