Prioridades
Esta navaja de Damocles corta cual machete azteca.
Son dulces los honores de sangre extraída en su rueca.
Dudo que queráis escuchar la historia
que trocó mi sonrisa en fútil mueca.
Poco importan ríos de tinta
si parecen ríos de tinta seca.
Pero sabed que viva está el alma
cuando se siente plena y no hueca,
o llorando de espaldas al mundo
reza sin orientarse hacia la Meca.
¡Ay! del adicto sin cura
¡Ay! de la cura sin adicto.
No dejo de pensarlo
por si luego no existo.
Muerde el cuervo de la duda,
mirando al profundo vacío:
soy las promesas que duran,
Prometeo encadenado al frío.
¿Qué haré yo
si oigo el chiste
y no me río?
Desapasionado...
prefiero ser triste
sin este hastío.
Porque...
-Pobre de la pasión sin exceso,
y del exceso carente de sentido.
Procuro no sentirme jamás preso,
y así no lamentar lo que he sentido.
-Y que el futuro no pille por sorpresa,
que la poesía del dolor se guarde ilesa.
Quien besando posa, posando besa;
el que lo vive muere, el que lo escribe...
se confiesa.
[Gota de agua de ducha,
caricia de corto recorrido.
Añoraría siempre la lucha,
aún tras haberla perdido].
