Guerra a Los Controladores
(poesía)
GUERRA A LOS CONTROLADORES
Marcel.lí Miret
marcelinosi@yahoo.es http://webs.racocatala.cat/quixotcatala
"Como el charco pisado en su silencio
y un bolígrafo
que desparrama misterios en un papel
de orden:
"GUERRA A LOS CONTROLADORES"
que combate las rimas
y los límites etéreo burgueses de la poesía.
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Me niego a recortar mas palabras
a medir mas frases o a tirar
pensamientos que pasen del limite.
¿Ha nacido la escritura
de las manos? ¿ NO !
ha nacido de las bocas igual que
los besos
ha nacido del amor por los demás
por la comunicación
y para enfrentarla a la soledad
Me manifiesto
en un papel, sin ninguna objeción
nada mas para decir
"que quiero escribir"
sin rima
ni métrica,
sin nadie que me vigile, ni me ordene
Escribo
lo que quiero
aunque tenga que hacerlo en secreto".
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Me inclino ante el gran público,
ante los licenciados y los catedráticos
ante los profesores y los opresores
ante los que confirman que la poesía
"es un arma
cargada de futuro..."
y revisan letra a línea
con la posibilidad de encontrar un fallo.
También me inclino y me acuerdo
de los que balbucean la libertad en versos
encarcelados
y proclaman con colores rebuscados
nuevas leyes en la ordenación del Estado.
Decían los pocos de las altitudes
que las manos sueltas gritan mucho,
y con verdades como esta
aprisionan las palabras entre relucientes
retóricas
(solo para mayores de dieciocho años)
y lo que dicen por los terrenos bajos
se ciclo estila en cuartillas subversivas
y en murales de barrio,
lo que sienten los que no saben no vale,
y lo que dice
el que no dice
sale dicho en todos los periódicos...
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Un pequeño chisme
soy un gran chafardero y me gusta
saber lo que digo:
un pequeño chisme para encontrar
sin dificultad una poesía
indago entre las imágenes recientes
y selecciono las anécdotas
me quedo con las sonrisas
y me aparto de lo triste ahora
me preparo para escribir
o poner un titular en una cripta
me desentiendo de guantes y de
expresiones finas
¡ QUE GRAN TRABAJO !
soy un artista,
quemo las virutas
y en el humo me caliento la cabeza
enciendo un cigarro extraño
y con voz fina de papagayo, recito
a mis distinguidos muebles
mi honorable obra
después invito a un "guiski
a la música
y todos contentos cantamos vivas
a la pequeña obra que murió en el aire.
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Volantes , Mercuriales
dignas de Augusto,
(que suene bien)
sin sentido en una clínica
con caprichos en la nuca
y marcas de propaganda en
los bolsillos,
(que bien suena)
con cariño prefabricado:
en skay
nylon
y en pura lana virgen
tan sintética como la vida misma
y los besos festivos
para decorar bocas de rojo
cerradas
tancades
closed,
para mimar cielos de largos automóviles
miradas eléctricas
y buen sonido de motor.
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No existe el rojo donde se besan
los horizontes
no aparecen en las pizarras nuevas sensaciones
si silencios callados entro las casas
y los gallos de unos campos inexistentes.
Delante mió
solo el blanco habla
aunque muy lejos para que se le oiga
se le ve: como el amo del cielo
y frontera donde se le pide pasaporte
al viento.
Pero es tan pequeño tan poca cosa
que ni los cuervos le respetan en los picos
Mas avanzado el invierno saldrá anunciado:
"viaje a tal sitio,
en cómodos plazos
a tan sólo medio siglo de su casa...
luego una pequeña lluvia desconsoladora
y pequeños arroyos desharán al gigante,
flores de seda colorada
marcaran con alegría el antiguo lecho del blanco
el azul y el verde serán los nuevos colores
de los ríos,
hasta un próximo fin de semana
en la montaña:
"por poco dinero y mucho gasto..."
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Me he despertado
con las manos vacías
de uñas
de músculos y de huesos.
Las debí perder
en la ventanilla
de un coche sin llaves
en la capucha
de un vendedor de tabaco
en el armario
donde guardo trozos de suelo.
Si ayer te abracé
tal vez las haya dejado
en tus hombros
o cogidas de tus manos
o pegadas en una cucharilla
empalagosa de café
o mira en tu bolsillo
puede que ahí estén...
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Era necesario Melodías de miradas
que quisieras venirte y ecos de resbalones
acompañando mi música peldaños de hojarasca
y mi sonrisa forzada barandas de aire violento
por la piedra blanca constantemente abrazado
los lapiaces* de luna al vacío
las ramas rozando y al engañoso
el viento lenguaje de la noche.
la calma
el pensamiento Era necesario
el mar que vinieses
la ola o por lo menos
que abajo se partió haberme dicho
después de recorrer que querías venirte
fondo y cielo .de agua así el polvo
entre silencios, la humedad
el sudor
Era necesario la opresión
que vinieses el remordimiento
o por lo menos de haberte dejado
haberme acompañado no hubieran venido
ni trenes a recordarme
ni coches que no pudiste venir.
ni olas
ni guitarra
sonaron ayer... a Ana
lapiaces, de lapiaz, terreno de piedra caliza
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El cauce de la lagrima queda seco
por la pared de la garganta sube una palabra
áspera
a enmudecer los ojos de la rosa.
Se hace violento el chasquido pera encender
el cerebro.
El pensamiento absorbe caras sentadas
en equilibrio, al borde de las sillas
peligrando sus miradas
de caer en mi recuerdo.
La memoria, compañera de malos modales
se hace intolerable
con el repetido nacimiento de la noche
señalándome una silaba vertical
como perpetuo punto negro en el centro
de la vista.
El atardecer, que no se ve, es una imagen
ilustrada, en los dedos de un pasatiempos.
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A mi no acude nada.
A lo lejos una ola debe estar muriendo
y cientos de ciegos
se golpean con los bastones
al clavar su vista en las montañas.
El encargado de preparar los días
se ha puesto en huelga
y las nubes están entristecidas
desordenadas, es domingo
y hacen cola en las pistas de esquí,
el cielo es una carga
o un empresario de mal humor
preparado para sancionar
con llantos
a los desplazados en la calle,
mientras tanto una habitación
permanece anónima y pasiva
por que sabe que la vida
se le termina
cuando alguien baje la persiana.
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En lo desconocido y en lo apartarlo
en los burdeles y en modernas
catedrales
y lo que no se entierra permanece
cenas ultimas por doquier
se celebran cada noche con el mismo tema.
Pero nadie se da cuenta
de que las águilas no vuelan en la ciudad
y el abajo no permanece
todo el absoluto mas infinito
y los pensamientos mas filosóficos
no lo descubren,
entonces
tenemos que preguntar humildemente:
al. primer vagabundo que pase en dirección
a la playa
¿de donde viene
cuando nos de la respuesta miraremos
a las estrellas
y alguno de nosotros lo acompañaremos
en su camino,
hacia donde no se sabe donde ir
solo se sabe que se va hacía la playa
a Mª. Rosa Sola
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El aire corre y se oscurece
para envolvernos,
la gente aparentemente destapada
hunde sus pies en la tierra
buscando un nido en las profundidades.
Algún amigo se acerca casualmente
y nos saluda en son de paz
suena el pitido de la incomprensión
y las campanas sueltan un aullido
para disimularlo entre las conversaciones.
Donde se han quitado las campanas
han puesto una asociación democrática,
o de cualquier cosa;
"que sea unión, acción obligación
y desmoralización ideológica,
mientras las campanas siguen siendo;
"lo único importante",
se supone que para arreglar
lo que se supone
(y yo supongo)
tendría que estar suficientemente arreglado.
Yo, alguno de nosotros
me concentro,
me convierto
en un dragón cristiano que se traga el fuego.
Y no pertenezco al refranero moralista
ESPAÑOL.
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