Pintar.
Mis ilusiones, guardadas en una cajita polvorienta y descuidada, arraigada de un mundo que se ensordece y pinta en su cuadro los colores de su corazón, la forma de sus sentimientos, la sonrisa de su intuición.
Dormida en mi propia caja garabateada, guardo mis lágrimas en la botella de perfume, que se endulza entre más amargo se haya vuelto mi pecho.
Quiero pintar los colores de la gente.
¿Pero como pintarlos, si lo que yo veo está limitado a mi propia perspectiva? ¿Cómo sobrepasar el encerrado término de la empatía?
Si todos tuviésemos alas, me gustaría llevarme la pluma de cada uno, y hacer mis propias alas con ello.
Los colores que forman nuestras siluetas, nuestras caras, nuestras risas, nuestra tristeza
Nuestro temor o nuestro amor.
Fue sólo un fragmentó de tiempo en el que abrí los ojos y me llene de matices existentes e inexistentes, al segundo siguiente dormí y olvide como despertar.
Monocromático, policromático.
¿Qué color se forma si juntamos todas nuestras almas?
La sonrisa es sólo una mueca, lo que hay detrás de ella es lo trascendente, pero no lo sabemos nombrar.
Si llorar fuera malo, sonreír no sería bueno.
¿Quién se quedó al otro lado del cristal?
Vamos a pintar.
Que los matices nos arrullen en su cuento sin final.
