Qué sólo estás, poeta, cuando la noche llega
y golpean tus ojos los ángeles esquivos,
el papel se hace largo y la tinta se agolpa
en las líneas borrosas las palabras no quieren
descifrar lo que sientes, se anudan en tus dedos
como inquietos fantasmas vagabundos y ciegos.
La lámpara no alumbra tus sueños extraviados
tu búsqueda de soles engendrando a la luna
o al cáliz de la vida, inmensidad abierta
de albores y de estatuas. La soledad te duele.
El silencio se extiende y los ruidos nocturnos
no se dejan oír estás solo, poeta.
con tu mundo quebrado de luces y de sombras,
que va desmoronándose en tu afán de escribir.
Qué ficticio es el canto cuando faltan las notas
y tu voz se acalambra sin saber qué decir.
No hay nada en el oscuro desván de la memoria
las imágenes surgen deslucidas y amorfas
y el lápiz se detiene. La desnudez del alma
del que escribe es inmensa cuando las manos pesan.
El sueño te sorprende con las luces del alba
Y en tu rostro vacila, una lágrima seca.
El poeta necesita de la soledad para viajar al interior del ser, allì donde se nutre de imàgenes y sensaciones, pero la vuelta, muchas veces es un regreso sin gloria.
Espero les guste, saludos a todos.
Maritè.
