Me temo. Me temo por no querer pasear de tu mano y sentir tus dedos fríos y tus besos tan vacíos, me temo por no quererte de la manera en que debería, me temo por estampar ese mapa en la habitación y marcar a donde debería ir sin ti. Le temo a la lámpara de noche porque me alumbra demasiado y la claridad hace más visibles mis penas. El odio me ha atado los pies pero no he dejado que llegue hacia mis manos porque mi madre las necesita de vez en cuando para secarse las lágrimas, la he visto cruzar el umbral con sus faldas coloridas y las ojeras tapizándole los ojos, la escucho destrozada en el desayuno con el Hubiera enervándole la boca siguiéndole del pasado que quizá yo no necesitaba escuchar.
Fuiste el primero en crear una irrealidad sublime en donde yo no estuviera, y me pesa, me pesa más tu presencia que tu ausencia. Y estoy aferrándome a quien soy para que el quien fui desaparezca un poco, pero cuando escucho tu coche llegar la antigüedad de los pensamientos me persigue, y quiero ir con ellos, para conocerlos más a fondo y hacernos amigos de rabietas. Me enferma tu paciencia e quietud porque he dado mil vueltas en la cabeza y tú, un paso en el césped mojado de ese miércoles en el que regresaste. A mi padre, a el señor de canas escasas y explicaciones pobres, amores de papel, de octubres si y diciembres de ya veremos.
Por increíble que parezca he estado siguiendo tu trabajo hace un año aproximandamente, me gustan tus fragmentos crudos de temas no tan típicos, pero si tan usuales. Espero leer más de lo tuyo. Un abrazo caluroso.
