Después de Ella, la Seda.
Con la boina amarrada a su cráneo por clavos a golpe de martillo. Sangraba. No quería que el viento le arrebatase aquel gorro en sus paseos en bicicleta.
Avanzaba entre parábolas y sinuosos vaivenes, entre suertes y abismos. En aquel día triste del mes de febrero.
Cuando aligeraba el paso, el viento topaba con sus cartílagos, de sus orejas, entonces se quedaba sordo.
Y tras una carrera en blanco, frenó con un golpe seco levantando una nube de arena. Su cuerpo corrió menos suerte que el propio vehículo que se había quedado arrastrado en el suelo, éste se derramó barranco abajo.
Barranco profundo. Él se había entregado en su totalidad al viento, no podía hacer más. Cayendo, como la luna sobre el mar en una noche de verano, como las estrellas de mar entre los dedos de un muerto marino.
Desvanecido como una pincelada de secretos, iba mutando, en un bucle perfectamente diseñado entre el tiempo invisible de aquella caída. Comiendose su propio cuerpo, adentrándose en su propio flujo, transfiguraba su rostro en el rostro de Ella, su cabello en el cabello de Ella, su pecho en el pecho de Ella, su miembro en la cavidad de Ella.
Con el viento revolucionando su nueva naturaleza, crecía la pena las avispas venían y se mezclaban con su rubia cabellera.
Una a una se clavaban como las ojeras en un noctámbulo, se clavaban en la piel tersa y domada por la curva de la gran fémina. Sus ojos eran ahora de color miel.
Y de sus cartílagos, de sus orejas, emanaba un torrente de sedas que envolvía aquel cuerpo, y aquel torrente avispado. Y los cabellos áureos luchaban con la ventisca, y las avispas contra la seda, y la pena contra la gloria.
Asfixiándose en su propia caída, la seda iba aunando las heridas, las luchas, el vértigo.
Cuando calló aquel objeto, no ya cuerpo, al terreno los secretos se habían eclipsado, una vez más por el silencio. Sin boina, sin clavos, sin avispas, ni pechos desnudos. Era un inmenso capullo sedoso caído entre las rocas, descansando entre el desierto.
