La amapola comenzó a volar
ya quebrada en sus folclores.
Violado su olor de azahar.
Siendo sus pañales de burlas
y de guasas sus pezones.
Supo más de mulas que de estrofas.
Inquiriendo quehacer entre señores.
A fin de blanco para mofas
fue crecida entre las vías
para aprender de sus errores.
Fantaseó con mendrugos y migajas.
Educada por mendigos y patrones.
Creando de adobe sus alhajas,
de forraje sus colgantes
y de mierda sus tacones.
No aparecieron en monedas
los pies que mimó a los reyes bufones.
Que floreció en la luna llena,
grabada en uno de sus costados,
la faz de los traidores.
De la amapola, perseveraron sus fonemas
embutidos en los paredones.
Que con su trova arruinó este poema,
convirtiendo cada verso en ron.
¡Que de la bebida hizo religiones!
Se acicaló, siendo heno su pelo
enjuto por la peineta de abjuraciones
Que portaba el alma como velo
el cantar como camino
y el oficio, etiquetado por cojones.
Ya clareó su piel morena
y se apagaron las aclamaciones
se tornaron azul las venas
solo pidió vivir
y encontró tropezones.
Hoy duerme en los matorrales,
sin cantos, ni poemas, ni abusones.
Meciendo bajo el brazo sus males
encontrando la deseada tranquilidad
No pediré perdones .
Por romper el poema por cantar su juventud
gitana como me dijeron las hojas de romero
mi casa esta donde estas tu,
los mismos clavos, la misma cruz,
los mismos clavos, el mismo ataúd
