Última vez: 31/8/2014 - Empezó el 12/1/2012Seguir usuario
"Siempre cercano a una muerte, a cualquier detalle que rompa la armona o acuse el miedo de los indignos. Escribo porque aprend a leer y acertaron al darme ms de una bofetada por mis cuentos escritos a escondidas. Es una venganza literaria contra mis profesores con bata y gesto altivo. Temo abandonar mis palabras y no recuperarlas jams: una tragedia sadomasoquista que incluye el hecho de desaparecer para virtualizar un imposible. Cualquier palabra que no se haya escrito jams ser capaz de plasmarla. Hoy, aqu y ahora...un Hroe del pesimismo."
Es inquietante que un niño de siete años lleve en su mano una cabeza cortada. Quizá ha sido un
instante, y al llegar un mañana...necesitaremos que mueran los negros norteamericanos que hagan
falta par...
Vuelves solo, rodeado de una penumbra de palabras.
Miras y cuanto ves es una verdad remitida a tus pupilas:
todo el odio del que fuimos capaces y del que seremos.
Por ti no avancé hacia el vért...
Aquí, en esta España, cuajada de algoritmos inquietantes, desaparecen cuadros del Museo del Prado,
como hojas caen en los otoños de diseño de cualquier cadena de moda. Algún cura, de estos que se
sabe...
" Las palabras se acumulan
empujadas por el viento."
Mientras mueren los frutos abrasados
alguien pretende arrebatar la rosa y cegar toda luz.
Las mariposas, sí, las mariposas que fueron
a...
Palabras acumuladas, detenidas en sus propios significados.
Los amados días del texto frágil y la gravedad del verbo.
En el poema somos sombras invisibles,
imposibles realidades que otros creen ver...
Palabras acumuladas, detenidas en sus propios significados.
Los amados días del texto frágil y la gravedad del verbo.
En el poema somos sombras invisibles,
imposibles realidades que otros creen ver...
Madre Tierra a ti canto las palabras sagradas del indio,
del sabio, del oriental de ojos rasgados.
No llores, no sufras, no alces tu ira contra los humildes.
Eres la inmensidad donde nacemos y re...
Es inquietante que un niño de siete años lleve en su mano una cabeza cortada. Quizá ha sido un
instante, y al llegar un mañana...necesitaremos que mueran los negros norteamericanos que hagan
falta par...
Vuelves solo, rodeado de una penumbra de palabras.
Miras y cuanto ves es una verdad remitida a tus pupilas:
todo el odio del que fuimos capaces y del que seremos.
Por ti no avancé hacia el vért...
Aquí, en esta España, cuajada de algoritmos inquietantes, desaparecen cuadros del Museo del Prado,
como hojas caen en los otoños de diseño de cualquier cadena de moda. Algún cura, de estos que se
sabe...
neogrekosay2012
