Diario de un Surrealista.
-Un día de octubre de un año del siglo pasado.
Recuerdo mi nacimiento, fue en un hospital, en el seno de una familia acomodada, me recibió un señor de blanco, que nada más cogerme en brazos me azotó, se excusó alegando que era por mi salud, necesite algunos años para comprender que no era solo por un tema médico, que la mano del surrealismo habitaba en ese acto, era poesía visual, llegas al mundo, no has ni respirado y la vida ya te está dando.
-Otro día de octubre
Tenia unas 72 horas de vida, y ya me estaba aburriendo, enjaulado en una habitación de hospital, pero la vida me proporcionó una terrible enfermedad respiratoria que casi me cuesta la vida, pasé los siguientes 3 meses debatiéndome entre la vida y la muerte en una incubadora, esta era patética y mediocre, pero mi fiebre era tal que me transporte al universo maravilloso e insospechado del surrealismo, esta enfermedad suele costar la vida a los que la contraen, para mi fue una bendición.
