Cuánto sufre el árbol mocho
luego que alguien lo amputó,
y recuerda en una endecha
su vida antes del horror.
Cuántos pájaros su copa
en vaivenes hamacó,
cuántos nidos, su follaje,
de tormentas cobijó.
Cuánto sufrió el árbol mocho,
cuando una sierra azotó
su cuerpo, preciada carne,
con saña y mutilación.
Cuántas flores en sus brazos
dieron belleza y color,
cuántos frutos han trocado
dulzura en agrio tocón.
Tocón que señala al cielo
como un dedo acusador,
indicando desde dónde
vengará la inundación.
Advirtiendo el negro hartazgo
de los cielos y de Dios,
por talar bosques enteros
con una codicia atroz.
Qué triste está el árbol mocho,
que ya no embellece al sol,
y era la sombra un escudo
de su fuego abrasador.
La sapiencia de un abuelo
que hace añares lo plantó,
quedó trunca por el hacha
filosa de un gladiador.
Pero verde es su esperanza,
brotará con gran verdor,
pues la fuerza de la vida
es grande como el amor.
O tal vez vuelva en guitarra,
y convertida en canción,
su endecha de triste tronco
alegre algún corazón.
