Habla desde su tronco desgajado. Mira hacia el horizonte, desde donde parte el humo denso que cubre el espacio. Es una forma de vanidad con olor a mango y papaya. Grita el guacamayo y exalta la grulla...

La vida del tiempo se va muriendo. Lento, el adecuado juego de existir y morir, como un juego de insensatos presagios. Más allá de todo este juego, están las idílicas promesas de acomodarse a una nube...