Se miraban pero ya no se reconocían, sus miradas coincidían cada vez menos. Eran dos extraños viviendo en la misma casa, durmiendo en la misma cama, besando labios desconocidos.

Él la seguía queriendo, seguía queriendo intentarlo, hablarlo, pegar los pedazos rotos.

Ella ya se había olvidado de él, sólo quería terminar con todo aquello y huir.

Él siempre apostó por el doble o nada. Hasta ella, que empezó a creer en grises.

Ella siempre pensó que los sentimientos eran algo peligroso. Pueden destruirte.

Él quería salvarla de todo aquel daño.

Ella prefería ahogarse dentro de un vaso de ginebra.

Él prefería las corbatas como complemento, ella los tatuajes. Encima de la cicatrices.

Él era todo promesas y compromiso. Ella estaba fuera de las ataduras y las leyes.

Él era poesía, pero ella no sabía leer(le).

Él comprendió que el sol quema si te acercas demasiado. Que lo poco que ella le cedía, no compensaba lo que le quitaba.

Ella se dio cuenta de que cuando llegase el día en que su felicidad dependiera de otra persona, tendría un problema.

Y simplemente bailaron con la luna hasta el amanecer y cada uno por su lado, tuvieron barra libre de autocompasión. Por ser más de, por no llegar a.

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