Esta tarde me senté en mi hamaca tejida a mano, mientras veía al Sol despedirse lentamente. de pronto me acordé de algo que me hizo reír como una loca (porque me encontraba sola, y reírse solo y de repente, puede ser un síntoma de demencia).
Un pajarito me había dicho que Carla se veía con el cartero trece veces al mes. Lo chistoso de la cosa es que es una situación de amor inconcebible, por sus estatus sociales y civiles.
Claro que me comía la curiosidad tras haber escuchado esto, por lo que me quedé mirando por la ventana, como cualquier vecina sin oficio, para confirmar lo que me dijo el pajarito tal.
Y fue así mismo. El cartero de diecinueve años, entró como Pedro por su casa, y sin molestarse en dejar las cartas en la puerta, se comenzó a besuquear con Carla, una señora de cuarenta y dos años. Y con descaro de parte de ellos, y para fortuna mía, lo hicieron en la sala, donde una ventana de cristal daba la mejor vista hacia la calle. interesante, o ¿no?
Me emocioné, como quien ve películas de acción, cuando el marido regordete y canoso de Carla llegó temprano del trabajo, y se dirigía a la puerta. Al parecer la señora Carla estaba tan absorta en su asuntico, que no se dio cuenta de que su desanimado marido estaba de piedra, con los ojos como plato al lado de su calurosa escena.
Y todo fue mejor que una películas de suspenso, porque al marido de Carla agarró una nueve milímetros y le disparó justamente en la masculinidad del pobre muchacho (me sorprendí porque pensaba que la bala iba directo al corazón, o su hígado, y por la puntería del hombre). Y rápidamente otra bala impactó en la cabeza de su infiel esposa. todo para llamar a la policía, y pegarse un tiro con la boca abierta.
Traumatizante y sangriento.
Lo cierto es que el pajarito, un chiquillo de diez años (medio amanerado), hijo de los Morales, es un fisgón de primera.
Más cierto es que necesitaré terapia psicológica.

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