Mi mano derecha se llama Asunción Voltaire. En el ramerío de venas, músculos, huesos y lineas de vida que me obligan a no dudar en decir, esto es una mano, mi mano, se codifica milagrosamente un alma que no es mía, la masculina alma de Asunción Voltaire. Como el entre-cosmos carece por ahora de señor y orden, el desventurado pensador al morir y sin quererlo nadie, ha transmigrado en mi extremidad inmunda. Que pena terrible encontraría yo en sufrir lo que esta sufre, que siniestras arcadas me daría ser mi mano en sus quehaceres. Lleva tiempo estudiando pesados volúmenes de orientales costumbres y doctrinas griegas. Se quiere escapar de su sórdido estuche. Yo me burlo y le someto nuevamente a pesares sin nombre. Espero algun día conseguir enfadarle y que se vengue y me mate. Y que mi cadaver vacío le sirva de casa, para poder decir que soy yo, quien se llama Asunción Voltaire.
