Hay un enjambre de abejas
dentro de mi cráneo
organizadas e instintivamente
obedientes,
recubren mi cerebro
de empalagosa miel
idiotizándome
cada vez más
con cada zumbido.
Hay un oso bipolar
dudando si soy apto
para su inmediato consumo
y un cazador sin balas
que anhela con mansedumbre
acariciar su piel.
Hay un guiño huracanado
devastando la recia sonrisa
de un viejo y carcomido
velero
que navega terco
en pena y oscuridad.
Yo soy el puerto
y nadie viene
a visitarme,
no tengo ojos,
dos serpientes estrangulan
el sentimiento inerte.
Hormigas de lava
recolectan odio en el volcán,
soy un niño,
conozco a mi abuelo,
no hay una foto suya en mi salón,
la muerte no roza su sereno gesto,
las hojas del parque ascienden al cielo,
no existe el otoño,
están lloviendo mariposas negras...
abro la boca,me crecen alas,
no puedo volar,
una mano huesuda me sostiene
parece tener
todo el poder del universo
concentrado en su frágil
estructura,
mi abuelo desaparece,
una pelota rueda hacia mis pies,
nadie juega en el parque,
estoy solo
entre una multitud de olvidos,
creo que es él,
una voz fantasmal grita...
