Desayuno lo mismo que una pija de after. Marihuana de calidad baja y una bebida energética con una llama tatuada en el lomo. También un cani podría desayunar esto escuchando al canelita cantando en una boda gitana. Sobre mi cabeza vuelan estas mierdas dando vueltas, como en burbujas. La distancia de mi pecho a la lata, lo que mide mi brazo, es lo único real que puede calentarme. El horizonte que sostiene el filo de la lata me importa una mierda. He detenido el tiempo, los procesos, he congelado el futuro y se posa sobre las llamas de la lata que suda o llora con gotitas que resbalan.
La televisión siempre está encendida y sin volumen, cuando alguien se cansa pone música en el movil y escapamos de la programación. Sólo el humo es lo real que nos calienta esta semana. Algunos se empeñan en abrir ventanas y persianas pero nada sirve.
Aún no vuelan los coches y las carreteras están cada vez más gastadas. Las bombas caen pero sobre todo la gente ríe o va muriendo. Alguien llama a la puerta, recorre el pasillo y también se sienta en uno de los sillones. Ríe y llora. Habla o se queda paralizado en la puerta ante una bola de humo que trata de huir por la ventana y por la puerta que caba de abrir. Todos distintos o iguales, con gorras, pendientes o media cabeza rapada quieren la droga. La mayoría se lía el primero en el piso porque le invita Antonio. Pero el mundo ya no gira, las leyes del espacio fallan y la habitación se sostiene temblando en el más allá.
