Que traicionero es pensar que una persona es más que eso: Una persona.
Ella no era un ángel, ni un milagro. No eran chispas lo que veía en sus ojos, sino mi propio reflejo brillando de amor. Tardé demasiado en darme cuenta de que ella no era nada más que una chica, que la verdadera belleza no está en una persona, está en el arte de un cuerpo sobre otro, sin rostros o nombres; un buen baile a su debido momento; un grito en la cima de la montaña o el júbilo que produce sentirte más vivo que el resto. El truco está en darse cuenta antes de que sea demasiado tarde y disfrutar de cada segundo como si fuera el último -o el primero-.
No somos más que personas, pero qué ocurre cuando encuentras a La Persona, esa que te cubre las cicatrices y sobresale donde otras dejaron un agujero. Quizá algún día llegué el momento en que me plantee si de verdad hacen falta unos labios sobre los que soñar, o unas curvas donde vivir aventuras a la luz de las velas. Tal vez sea el momento de vivir por mi mismo, de soñar abstracto y dejar de ponerle cara a mis erecciones, puede que sea solo una etapa -o eso me dijo mi último psicólogo-, quizá debería dejar de darle vueltas a estas cosas y empezar a vivir como el resto. ¿Verdad?
