La poesía ha vuelto
atraída por el olor
de la sangre,
como acude el lobo
cuand huele al ciervo.

No sé si piensa quedarse
o será corta su estancia,
como los ratos de sol
cuando llega el invierno.

Poco a poco voy
en silencio tejiendo versos,
cual Penélope su manto,
para cobijar un sentimiento
que nace en mi
y no quiere quedarse dentro.

Y de hiel y lamentos
fabrico poco a poco mis versos.
Como el alfarero con el barro
yo también moldeo
lo que antes fueron sueños
y se han quedado tan solo
en llanto no derramado
y negro desaliento.

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4 Comentarios

• 

  Danae

  Tu aliento poético se debate en lucha entre la loba y Penélope, una dualidad que tan bien entiendo. El resultado es un hermoso poema. Es lo que tiene el desaliento: es muy creador.
  Un abrazo envolvente, querida Beth.

  07/12/15 09:12

• 

  Beth

  Muchas gracias Danae, necesito un abrazo, esa es la verdad. Y ya veo que me entiendes. Has dado en el clavo. Un beso enorme

  07/12/15 11:12

• 

  Polaris

  Si tus caricias me curan, mi besos que vuelen hacia ti, y que duermas en un millón de ellos, para que duermas sobre el amor y la admiración que siento por ti.
  
  Gracias Beth, gracias por tu cariño.
  
  
  Pol.

  10/12/15 11:12

• 

  Beth

  Ánimo mi querido Pol. Siempre adelante, como un buen soldado. Muchos besos

  11/12/15 07:12