Cuando se arranca una flor,
el tallo empieza a secarse
de abajo para arriba
hasta llegar a los pétalos.
En estos, la muerte
es por vez primera
sutil y comedida.
Los mata y seca,
pero como al alma
del poeta,
permitiendo que en ellos
perdure su esencia.

No existe sobre la tierra
final más hermoso
que el de la flor
o el poeta.
No hay muerte
más dulce
y lenta, ni silencio
más armonioso.

Cada semana compro
media docena de
claveles o rosas,
las miro,
hasta que sus pétalos
adornan mis apilados
recuerdos.

Me quito el sombrero
ante la naturaleza
que nos permite
y como a títeres,
maneja.

Madre entre
las madres,
la verdadera reina,
a quien mis labios
rezan todos los días
que con flores
vivas o muertas,
como al poeta,
me transforman
en esencia.




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6 Comentarios

• 

  Polaris

  no me gusta repetirme, pero tu poesía, es evocadora, la vives, te hace sentir, no cambies nunca, poeta.
  
  
  Pol.

  30/10/17 06:10

• 

  Chay

  Buitrago,tú te arrancas el alma...y se convierte en la pluma que guían tus manos....Un placer inmenso leerte.

  30/10/17 06:10

• 

  Buitrago

  Muchas gracias amigos, un placer en verdad que os agrade, gracias por vuestra opinión y tiempo.
  
  Antonio

  31/10/17 06:10

• 

  Remi

  Tu poesía me llega como una caricia, suave y dulce... preciosa.
  Un saludo Antonio.

  05/11/17 04:11

• 

  Danae

  Me gusta ese lirismo que despierta en ti la muerte de una rosa, cómo sacude tu alma de poeta.
  Un poema muy bonito.
  Abrazo

  05/11/17 09:11

• 

  Buitrago

  Remi, Danae. Gracias por vuestro tiempo, un placer saber os ha agradado.
  Saludos
  
  Antonio

  06/11/17 08:11