Extraña, mala, diferente. ¿A alguien realmente le importa?. La muchedumbre grita alla abajo, mientras yo aqui me siento sobre las rodillas, esperando por la ultima gota en el vaso de vino. Absorvo, como abeja las falacias ajenas y contemplo, con la tipica sonrisa entre dientes las burdas caras que me rodean. No creo ser mala, solo un poco selectiva. No sabes quin soy, asi que no pretendas concerme, no pretendas decirme quien soy, o quien seberia ser. Solo soy yo la que no duerme y aún asi cree estar soñando. Esa a la que le gustan las pastas, el sonido de una gotera y las hojas secas, esa que ha decidido callar la mayor parte del tiempo. Esa que todo lo ve en su cabeza, que no sobrevive, vive, esa que compra libros según su olor y que aún escucha vinilos. Esa que detesta el sonido del envoltorio del chocman, la indeferencia y la insensibilidad. Esa de tendencia narcolépsica, ideas plutónicas y estados de ánimo tan cambiantes como la materia. Esa que recoge piedras de colores, hace figuras de papel y escribe bajo la cama. Esa, la aprendiz de mago, la "ridícula del sombrero gris", la de la esquina apartada, la que evade la realidad en las páginas de Cortázar, silba bajo la 40 de Mozart y camina con la mirada perdida... En resumen, solo soy, y ¿quién soy? soy esa.

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2 Comentarios

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  Fede

  Trato hecho. Escribe. Voy a leerte.

  29/11/08 03:11

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  Nigth14

  pues creo conocerte m?s de lo que te imaginas....
  
  y m?s cuando te topas justamente con alguien que es igual a ti. saludos y un beso!!!

  29/11/08 06:11