¿Qué piensa el artista de sus hijos,
De esos niños, susurro de ninfas, de su crear
Y sentir? ¿No siente orgullo de lo que son
Y rabia de lo que no llegaran a ser?
Que entre tanta revuelta de emociones
Sabrá la vida si no sabe el artista
De lo que plasma y lo que guarda
Cuando, como ave divina nace
De su sangre y entrañas, el arte.
¿Espejo será entonces de su vida
O ensueño de lo perdido o jamás tenido?

Es así como quien crea, destruye lo que levanta
Y reconstruye lo que derrumba,
No son omniscientes creadores ni aún vengadores
¿Serán entonces amados de los dioses?
Pero tanto don maldición es, el amor
De los Olímpicos a nadie trajo por buen sendero.

Que entre el ser y no ser de la literatura
Se pintan colores profanos, se cincelan
Rocas inmensas y de un instrumento
Sale potente el grito, como desesperado.

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7 Comentarios

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  Elnovelistadeoro

  la filosofia es un poco brusca, pero tiene un buen final, yo he tenido que ser filosofo para ser poeta, tienes un sello peculiar aqui, algo de agresividad, es como una lucha por los ideales, tiene su chiste, me gusta.

  02/06/12 04:06

• 

  Lambedxirroguen

  Que gran tema, del que hemos sostenido tantos debates, me gusto , tiene cuerpo, tiene carácter, tu estilo siempre me a sido atractivo, un saludo afectuoso .

  02/06/12 05:06

• 

  Creatividad

  "destruye lo que levanta y reconstruye lo que derrumba". Bueno solo con estas dos acciones una persona, podria pasar toda una vida y estar entretenido. Asi que me ha gustado. Saludos

  02/06/12 06:06

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  Buitrago

  Es así como quien crea, destruye lo que levanta
  Y reconstruye lo que derrumba,
  No son omniscientes creadores ni aún vengadores
  ¿Serán entonces amados de los dioses?
  Pero tanto don maldición es, el amor
  
  
  me ha gustado mucho, un placer leerte
  
  Antonio

  02/06/12 09:06

• 

  Lumino

  Es difícil para un artista conocer el origen y destino completo de su obra y mas dificil para el observador de ese arte no perderse antes las dudas propias y las del creador. Un saludo

  02/06/12 02:06

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  Febe

  Gwin, me gusta muchísimo tu texto. Mi admiración por los jóvenes escritores revive.

  02/06/12 06:06

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  Nereael

  Hola, Gwin, me encanta sobre todo el final, la conclusión rotunda que para mi es el origen y el destino de escribir.
  
  "Que entre el ser y no ser de la literatura
  Se pintan colores profanos, se cincelan
  Rocas inmensas y de un instrumento
  Sale potente el grito, como desesperado"
  
  Un beso.
  
  
  
  

  02/06/12 07:06