El poema no es poema,
el poema es otra cosa,
blanca tristeza pequeña,
cuando la noche es hermosa.

Ya caen del cielo estrellas,
manto azul de primera ,
alumbran sobre la tierra
y florecen las praderas.


El poema es otra cosa,
azul de cielo y agua,
florecieron ya las rosas
y en silencio nació el alma.

Abre su pecho la tierra
sobre un trozo de pradera,
y a los riscos de la sierra,
perfumado está la hierbabuena.

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3 Comentarios

• 

  Sandor

  El poema..es otra cosa. Excelente.
  Un abrazo
  Carlos

  04/08/15 08:08

• 

  Iringo

  Sandor,gracias por tu opinión ,siempre valiosa y meditada.
  Un abrazo

  05/08/15 10:08

• 

  Norma

  MARAVILLOSO. PERFUMADO ESTÀ LA HIERBABUENA . RECUERDOS DE LA NIÑES. QUE LA ABUELA SABIA POR DONDE ANDABAMOS POR EL PERFUME A
  HIERBABUENA.
  UN ABRAZO.
  

  05/08/15 07:08