Olivo centenario
bajo un cielo triste,
curtido de años
y viento de amizcle.

¿Quien dio color a tus brazos,
niebla y olvido?
Junto al camino el ribazo
de hielo y frío.

Ya baja el riachuelo largo,
junto a las barcas del río,
y caballos blancos cabalgando
despacio por el camino.

El tiempo pasa volando
pequeño olivo,
mientras vientos están peinando
campos de adelfas y trigo.

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3 Comentarios

• 

  Sandor

  Tu poesía siempre es seductora y apegada a la tierra.
  Un saludo
  Carlos

  01/09/15 09:09

• 

  Iringo

  Sandor,como bien dices,poesía pegada a esa tierra que me inspira,
  es un canto de intimismo poético,la que siempre me inspira.
  Un abrazo
  

  02/09/15 10:09

• 

  Sandor

  Iringo, es tu sello, se distingue y me gusta.
  Carlos

  02/09/15 12:09