Extiendes tu cuerpo boquiabierto,
sobre el sillón,
empapando de oscuridad tu presencia,
leyendo charcos de tinta,
-mentiras manchando periódicos-.
No quieres levantarte, agotas las fantasías,
penetras los ácidos residuos de tus eternas
cavilaciones.
Expulsas alguna alegría,
tus labios sin ganas de besar avivan una
sonriente mueca.
El perro para las orejas,
tu mujer grita,
cae la pistola sobre las losas,
(contribuyes al desorden de la casa).

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2 Comentarios

• 

  Diesel

  Jeje... el desorden de la casa y de las cosas. Buen poema de desaire informal y custodiado por la existencia de la sorpresa existencialista. me gusta eso de que el perro pare las orejas cuando la mujer grita y cae la pistola sobre las losa. Es un final lleno de asombrosa inteligencia. Un abrazo.

  29/01/09 12:01

• 

  Leoasi

  Gracias

  30/01/09 12:01