Fue crecido en la nueva luna,
entre la dehesa.
Coronado, majestad entre señores
con juguetes de madera.
De ojeada sagaz y corazón noble.
No abarca vacilación
que enseñó los dientes hasta sus topes.
Exprimido por su amor norteño.
Fugado de su tierra
en los albores de la cuna
menos por miedo que por sueños
más por pasión que por fortuna
Mío fue el don
de crecer junto a su vera.
¡Haciendo arte a partir de leños!

Hoy ausculto jadear mientras se adormece
y no consigo más que reír.
Aun repaso cuando era un niño
y me crispaban sus ronquidos.
-¡Papá, papá, papá!
Hoy doy gracias por su latir.


Hoy respira dando a los vientos quehacer.
Que engendra tempestades
así como produce enmiendo
Puede que no sepa a hierbabuena su mester
pero si su trajín se contiene,
se frena el mundo y dios queda entuerto.
No me pueden con ataduras
Que hoy renegué de orden y copla
Herrando solos estos versos.
¡Me la suda!
que me pierde mi actitud
que fue de madera mi chupete
de madera mi pupitre
de madera mi cayado
y de madera mi ataúd.

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4 Comentarios

• 

  Mejorana

  Cómo me gustaría encontrar las manos huesudas de mi padre trabajando los leños.
  Todos somos polvo de estrellas.
  Felicidades y bienvenido.
  Sr Molina.

  11/05/08 06:05

• 

  Mejorana

  
  Me puedes contestar en tu sitio, y luego, contestarme en el mío.
  Lo de sr. al menos, te lo han dicho siendo muy joven, si hubiese sido siendo un poco más mayor, te habrías deprimido.
  Gracias por tu comentario.

  16/05/08 06:05

• 

  Wass

  No sé por qué aún tu texto me ha conmovido... Quizá me he identificado sin darme cuenta, mi subconsciente me ha delatado... Qué irónico!! En fin, me gusta como escribes... ;)
  un besito y volveré a leer el poema a ver si encuentro algo dentro de mí...

  16/05/08 07:05

• 

  Molina

  Gracias, a las dos, si yo he conseguido conmover en algun momento con el poema vosotras lo hacéis con vuestros comentarios.

  21/05/08 06:05