"Acuso que todo puede ser verdadero,
en la medida que mis ojos
puedan ver,
acuso que me amarré a la poesía
en este periplo sustancial
donde reina la palabra,
con mis garras a lo que es,
como un tigre se aferra a su presa,
sin razón...solo instinto...
acuso que lo probable
puede ser posible,
dentro del período
de poder tomar distancia de esas cosas
que hoy nos gobiernan,
¿Por qué bancarnos las armas?
¿Por qué señalar a ciegas?
acuso
dentro de estas horas muertas
el humo danzante que revuelve sueños,
pesadilla de una infamia
en medio de una música
sin melodia y sin letra.
Acuso a la vida
que me roba imágenes,
acuso a la materia y a sus artimañas,
acuso a mi muerte
que implosiona para adentro,
acuso al acertijo que se transforma en certeza,
acuso estar convencida
que existe otra instancia,
acuso estar participando
de mi propia fuga,
acuso acudir a mis alas
para remontarme de mis cenizas
cada tanto,
acuso a las afirmaciones
que se vuelven negaciones,
al trayecto diario de la tarde,
a lo que no tiene principio ni final,
a la ilusión con boca abierta,
a la cuestión final de mi trayecto,
acuso a la plegaria hecha retazos,
al susurro de mis sombras,
al despues de todo lo que pasó,
acuso a lo que se vacía,
al paso de los años,
al dolor,
a las ruedas que se van gastando,
al carro de mi vida,
a lo que está escrito de antemano
y me corta posibilidades de cambio,
acuso a este instante envejecido
que me sumerge dentro de mis escombros."
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