De España, dicen, que sorteamos la muerte,
de hambre en unos casos, en otros más corrientes,
admirando gobiernos de zarpazo y mentirilla.
Atrapa usted la patilla del insolente,
al percibir que la gente es menos honrada que usted.
Un placer sentir que estamos en sus manos
de aficionado a callar por nada tener que decir.
Buen sistema este morir de hambre por su despecho.
Seamos pues un deshecho al servicio de una Europa
alcohólica y medio loca;
saltando de boca en boca para apoyar su censura.
Siempre tuvo cara dura el mangante de medio pelo,
el rastrero meapilas, el santo varón de mirada turbia.
¿Qué haremos cuando esta España siga siendo la penunbra ?
Hagamos caso del sabio y esperemos de su boca
el razonable momento en el que proclame abierto
en confesión, un garito para el papa.
Se forrará con Francisco y con el perdón en la mano,
hará solemne el momento de un nuevo recibimiento
de un canciller africano dispuesto a vender tomates.
Tiremos de la manta, presidente, al menos
si resbalamos ¿ que será lo que encontremos bajo su alfombra de flores?
mucho silencio y mentiras como puños o puñales.
Siendo humanos no se humilla el derecho a la verdad,
a la razón, al no mentir, por pasión de poder.
Otros, como usted cesaron, ¿y qué fue de ellos ?
Callaron entre medallas y manitas de rey cazador,
apuntando con pimor a su presa preferida:
Esta España medio herida, sin bala,
pero con dolor.
