A un lado, en la mesa, reposa el hemisferio superior de mi cráneo. Mi cerebro está expuesto. Alguien, un genio, moja su brocha en mi callo nervioso y pinta de pensamientos un panorama en que vuelan águilas. Dibuja árboles que desconozco y serpientes blancas. Madre lava en el patio todas las sábanas que no tenemos, miles de sábanas sangrientas como piel de vaca. No comprendo nada porque mi lóbulo frontal está repartido uniformemente en el lienzo. Hay un rumor en el viento que puede ser lluvia o aire acondicionado. Suena como búfalos que se precipitan, corren por las calles de mi infancia, tumbando postes de cableado eléctrico, haciendo brechas y baches que ninguna reforma fiscal considera. Presiento el fracaso de las nuevas formas de hacer arte, percibo en los hombros un miedo. Pasa zumbando la palabra vanguardia, quiere que hable de mis sentimientos, como si me fuera yo a tragar el cuento del psicoanalista fantasma. En mi presente estado de ebriedad descerebrada sencillamente me duele acordarme de ti, tampoco quiero pensar en ella, porque en los hombros junto al cuello me pesa un miedo de filosas dagas y ladrillos en montón. No sé dónde va a parar esto, no sé nada, no tengo control de nada.

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3 Comentarios

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  Norah

  Pasa zumbando la palabra vanguardia, quiere que hable de mis sentimientos, como si me fuera yo a tragar el cuento del psicoanalista fantasma...guau, un verdadero trip leerte, besos.

  16/04/11 08:04

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  Norah

  Pasa zumbando la palabra vanguardia, quiere que hable de mis sentimientos, como si me fuera yo a tragar el cuento del psicoanalista fantasma...guau, un verdadero trip leerte, besos.

  16/04/11 08:04

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  Abrahamsaucedocepeda

  Muchas gracias Norah. Saludos.

  17/04/11 10:04