Nació en tarimas con pizarra
en el humo incontinente de los bares,
en el temblor y el vértigo inesperado de las letras.
Nació cuando éramos aún
carne incorrupta y dispuesta siempre
para el vuelo y el intento.
Se sorprendió una mañana
que la mañana pasó a ser musgo,
el musgo, roca,
la roca, duda viva.
Algunas veces vuela
traspasada ya de tiempo
de espalda y curva, de vino y mezcla.
