Antes escribir eran vísceras,rabia,
todo lo más hediondo de mi ser
aflorando sin frenos
hacia un exterior
que me parecía podrido
hasta el último extremo
de la raíz más profunda
que pudiese haber conocido,
anhelaba la muerte
y eso fue lo más parecido que encontré,
nunca he tenido un gran talento
ni la delicadeza de esas ilustres manos.
Vivir arrepentido
creía que era indispensable,
despertarme dolido
con sangre seca sobre el papel
proveniente de mi nariz,
demonios asesinando ángeles
dentro de mi estómago,
de mi garganta quebrada
surgían aquellas palabras
que hubiera deseado no decirte jamás,
nada escrito puede explicar el recuerdo,
solo la resaca era real,
ahora forma parte del conjunto.
Me veo hoy saludando a un sol drogado
tal vez incapaz de gestionar mis sentidos
y me creo amo de lo continuo,
mis bolsillos descosidos
llenos de cariño
no cantan nostalgias
cuando silencio cigarrillos
contra el cenicero,
la velocidad no es importante
solo me proporciona algún interés
la secuencia de sucesos
que tengo delante.
Quizás me he vuelto más egoísta,
no voy a culpar a mi condición humana de ello
como alegato para dispersar
cada defecto que acumulo,
soy esto y no seré nada,
lejos o cerca
sigo siendo lo mismo,
pero aún soy
y es ahí donde reluce la vida,
la residencia de mi ineficacia está aquí,
la destruyo aquí,
cuando solo haya cenizas
el diamante ya habrá sido aniquilado.
Ahora que sé disfrutar
no disfruto de lo único que fue capaz
de aplacar algo el dolor,
quizás sea hora de la despedida,
el fin,
solo quizás...
y después...
después un magnífico brillo cegador
y el olvido eterno
de la historia
de la que un día
formé parte...
